|
|
Мой ветер коней не гонит, шуршит где-то по углам и правду фантасмагорий внушает чужим богам. И те, безусловно, верят. За словом спешат дела - в оттенок, привычно-серый, врываются вдруг цвета. Сказать можно что угодно, с три короба наплести. Расступятся следом воды, свернутся в узлы пути, поднимутся изумрудно волшебные города, сияющим перламутром скользнёт на ладонь звезда... Чужие поверят боги, прощая мне все долги, а мой, неподкупно-строгий, грозит пальцем: "не солги".
Айда на крышу! Там сегодня сыро. Ни голубей, ни уличных котов. Площадка для привычных встреч остыла, лишь флюгер не боится холодов. Стоит, не шелохнётся. Петушиный бросает взгляд на мокрые дома. С невозмутимой, ангельской вершины ему всё видно. - Скоро ли зима? - спросить хотелось бы у вещей птицы. - Когда снега сорвутся с высоты? - Моя вершина хуже, чем темница - промолвил узник... Скрипнули болты. Поднялся ветер, тихий стон услышав, и раскачал неумолимый шест. - Айда на волю! Полетели с крыши! - с восторгом крикнул флюгеру норд-вест.
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |