Сначала я тебя нарисовала
и свет вплела в медовый цвет волос.
В руках тюльпаны, словно веер алый,
к лицу прильнули...
С них всё началось.
Весенний луч прошёлся по бумаге
и образ твой случайно оживил,
а может не случайно...
в каждом шаге
его теплела искорка любви.
Тюльпаны вспыхнули, затрепетали,
шепнули:
"Лала - девочка весны"...
и на рисунке распахнулись дали,
а небеса набрались синевы.
Ты улыбнулась и сказала:
"Мама,
мне нарисуй рождение и жизнь!
Войду в неё весёлой, лёгкой Лалой
и буду каждым часом дорожить".
Легко создаётся космос,
из небытия практически.
Недолго творить и просто,
имея лишь мысль в наличии.
Подыскиваешь ей слово,
к ушам приложив созвучие,
и пробуешь звук на голос:
вибрирует ли,
певучий ли?
Потом говоришь - "лошадка",
и гору овса в придачу к ней.
Но что-то в пространстве шатко -
земли нет, дорог и прочего.
И слово потянет слово.
В своём ты застрянешь космосе.
Захочешь создать мир снова...
Зачем?
У тебя лошадка есть.
Приготовило лето версии.
Пахнет яблоком, грушей, персиком...
Тёплый свитер лежит на полочке.
Лунный диск округляет полночи.
Светлячками летают новости.
Времена наступили звёздности.
Дикий хмель и любовь цветочная
на палитре растут восточности.
Приготовило лето версии.
День за днём наблюдаю в действии.
Море дышит, вода солёная...
Над вселенной парит гармония.
Шалят ветра, частят дожди,
а солнце летом жжёт без меры.
Пчелиный улей жу-жужжит -
портал надежд, любви и веры.
Строчит стихи медовый люд,
сжигая воск без сожаленья.
Часы стоят, баклуши бьют,
и ловят чудные мгновенья.
Бывает, сладкий мёд горчит
и посылает в мир прогнозы.
На каждой пчёлке светит чип -
печать поэзии и прозы.
Веками фабрика словес
взрывает мир, твердыни рушит.
Несёт доныне тяжкий крест
и пробуждает лирой души.
Луна зацепилась за гравий...
и вырос на камне цветок.
Зачем-то он почву оставил
и в месте суровом расцвёл.
Возможно, имеет причину
питаться солёной росой.
Какой предназначен богине?
Наверное, нимфе морской...
Не пахнет земными духами,
не ждёт восхищенья толпы,
венок не украсит и храмы...
Его лепесточки просты.
А берег - ни сад и ни арка,
где можно открыто цвести,
в аллеях разросшихся парков
поддерживать праздничный стиль.
Стою и гадаю с улыбкой
о лунной заблудшей судьбе.
Волна подбирается гибко
и шепчет: "цветочек тебе".