Легко создаётся космос,
из небытия практически.
Недолго творить и просто,
имея лишь мысль в наличии.
Подыскиваешь ей слово,
к ушам приложив созвучие,
и пробуешь звук на голос:
вибрирует ли,
певучий ли?
Потом говоришь - "лошадка",
и гору овса в придачу к ней.
Но что-то в пространстве шатко -
земли нет, дорог и прочего.
И слово потянет слово.
В своём ты застрянешь космосе.
Захочешь создать мир снова...
Зачем?
У тебя лошадка есть.
Шалят ветра, частят дожди,
а солнце летом жжёт без меры.
Пчелиный улей жу-жужжит -
портал надежд, любви и веры.
Строчит стихи медовый люд,
сжигая воск без сожаленья.
Часы стоят, баклуши бьют,
и ловят чудные мгновенья.
Бывает, сладкий мёд горчит
и посылает в мир прогнозы.
На каждой пчёлке светит чип -
печать поэзии и прозы.
Веками фабрика словес
взрывает мир, твердыни рушит.
Несёт доныне тяжкий крест
и пробуждает лирой души.
Луна зацепилась за гравий...
и вырос на камне цветок.
Зачем-то он почву оставил
и в месте суровом расцвёл.
Возможно, имеет причину
питаться солёной росой.
Какой предназначен богине?
Наверное, нимфе морской...
Не пахнет земными духами.
Не ждёт восхищенья толпы.
Венок не украсит и храмы -
его лепесточки просты.
А берег - ни сад и ни арка,
где можно открыто цвести.
В аллеях разросшихся парков
поддерживать праздничный стиль.
Стою и гадаю с улыбкой
о лунной заблудшей судьбе.
Волна подбирается гибко
и шепчет: - "цветочек тебе".