Лилия Борисова - акустическая гитара, вокал, бэк-вокал.
Сергей Филатов - гитары, программирование Алла Малиновская - бонги, кастаньеты, шейкер, металлофон, программирование Владимир Волков - скрипка Дмитрий Бочков (группа "ОГП") - бас-гитара Денис Вагин - бас-гитара Стихи и музыка - Лилия Борисова, кроме 10 (музыка - Сергей Филатов) и 18. Аранжировки - "Зга" Записано в 1996 - 1999 гг. на квартирах музыкантов и сочувствующих Юрием Ларюшкиным, Владимиром Лютецким и Сергеем Филатовым. Сведено в мае - июне 1999 г. Сергеем Филатовым. Фото - Анатолий Сенечкин, Сергей Устинов Дизайн - Людмила Костина Окно в Москву прорубал Анатолий Обыденкин
Спасибо Саше Ермилину, Пингвинам, Олегу Ковриге за помощь, а также РГРТА, озеру Черненькому и родному городу Special thanks от той, которой нет, тем, кого так и не стерли.
Сегодня, в половине четвёртого утром,
Меня разбудил чей-то крик, -
Звали на помощь, и голос был странно знаком.
Сев на кровати, я продолжала
Вслушиваться в тишину.
Предрассветные сумерки, взгляды со стен
И безмолвный грязно-серый пейзаж за окном.
И, поскольку было уже не до сна,
Я раскрыла книгу,
Но крик всё стоял в ушах.
Я раскинула карты и стала гадать,
Но выходил полный бред,
А в душе поднимался страх.
И начался день, и, выйдя из дома,
Я окунулась в мутный поток
Каждодневных забот.
И при каждой встрече с кем-нибудь из знакомых
Я облегчённо вздыхала:
"Нет, вроде не тот".
И я звонила по полузабытым номерам,
И только один из них
Не решилась набрать...
А вечером, дома, я сказала себе:
"До чего бестолковый день был сегодня!"
И завалилась спать.
Тётка вывесила тряпки поутру,
Колыхаются перчатки на ветру.
Их хозяина навеки унесли,
Закопали в недра матушки-земли.
Жил на свете безработный музыкант,
Увлекался всеми стилями подряд.
Он играл и пел в подвале под окном,
Где хранили корнеплоды и зерно.
Но внезапно он забросил блюз и хард,
Впал бедняга в музыкальный авангард,
И в экстазе бил по струнам языком,
И ругались все, кто слышал этот гром.
Но, как только он на кнопочку нажмёт,
Тут же в студию врывается народ.
Ходют-сорют и работать не дают,
А включи погромче музыку - убьют.
От отчаянья он бился в стену лбом:
"Вы мешаете записывать альбом!"
Но напрасно он вопил и причитал:
"Здесь не студия, - сказали, - а подвал."
И от горя он издал прощальный свист,
И с балкона прыгнул вниз авангардист.
Но в полёте он замёрз, и, заболев,
Грустно умер, до земли не долетев.
Что поделать, всем когда-то умирать,
Хоть и грустно, но не следует рыдать.
Хоронил авангардиста весь народ,
На могилу положили корнеплод.
Каждое утро, а чаще под вечер,
Звонят в твою дверь, и ты вынужден встать.
Найди покурить, чтобы было чуть легче
Прожить эту ночь и забыться опять.
Живешь в ожидании великого дела,
Мечтая прорваться в разомкнутый круг.
Ты близок к пределу, душа почернела
От прикосновений невымытых рук.
Ночной образ жизни - как отдых от света.
На лицах - небрежно наложенный грим.
Ты смотришь на маски сквозь дым сигареты,
Ты слишком умен, чтобы верить другим.
И если ты скажешь им всё, что ты знаешь
О них и о том, что случится потом,
Те, кто хуже тебя, назовут тебя дрянью,
А те, кто светлее, забудут твой дом.
Но ты промолчишь, ты ведь знаешь им цену.
И ночь догорит без скандалов и склок.
Ты рад бы уйти, но кругом только стены,
И гасит свечу равнодушный плевок.
Проложили асфальтовую дорогу через мачтовый лес.
Днём её грело солнце, вечером дорога отдавала тепло.
И тот, кто шёл по дороге босиком, был с дорогой заодно,
Шёл туда, куда вела, и хотел ее тепла,
И не хотел пачкать ноги.
А песчаная тропа куда-то в сторону вела, меж деревьев и кустов петляла,
Вся иголками сосновыми усыпана была, то и дело прорастала.
И по обе стороны дороги сосны росли и малиновые заросли,
И бродили по ней табуном авангардисты,
Потому что им ни с кем на свете не по пути.
Под спиральной березой в сосновом бору росли грибы, Джона Леннона, 1.
Там устраивали сейшены все лесные жители для тех, кто их слушать приходил.
Гитарист-авангардист со сверчком-скрипачом, и дятел ритм задавал им.
Но не слушали его и играли, что хотели,
И на флейте соло соловей вёл.
Толчок в плечо, горит сигнал.
От пустоты темно в глазах.
Ещё чуть-чуть, разбег так мал,
Лететь мешает вязкий страх.
Кругом темно, куда ни ткни, -
Такое мне не по зубам.
Спаси, помилуй, сохрани,
Ты видишь сам - я всё отдам
За свет в конце туннеля.
По направляющей имён
Скольжу всё дальше в облака.
Но кто-то встал передо мной,
И сразу - цепи на руках.
- Кто ты такой? Уйди с пути.
Не загораживай подъём.
Нам не взлететь с тобой вдвоём.
Ищи свой способ и лети
На свет в конце туннеля.
А он хохочет мне в лицо:
- Иди, гуляй перед концом.
Ведь от меня не улететь...
- Да кто ты?
- Так что, пора? Уже сейчас?
Позволь хоть спеть в последний раз.
А смерть глядит и говорит:
- Да нет, не бойся, не горит.
И тихо шепчет, как в бреду:
- Когда попросишь, я приду...
И замирает страшный смех,
И в темноте горит для всех
Свет в конце туннеля.
свет в конце...