Белая ворона на суку под кроной...
Только цветом белая, все зовут вороной,
обликом ворона и с вороньим носом...
Но хранит генетика тайну альбиносов.
А кругом волнуются все вороны черные,
говорят: -"Генетику придумали ученые.
Наши по традиции жить привыкли стаей,
белая ж с амбицией... и вообще другая:
все вороны каркают, все вороны кучкою,
а она помалкивает и глядится злючкою,
и сидит поотдаль, каркает не хором...
Даже кушать падаль ей кажется позором.
Ты ей нараспашку нашу душу птичью,
а у этой пташечки всё "сугубо личное"...
Всё права качает! Грамотная шибко!
Вроде соглашается, а в глазах улыбка,
чем-то озабочена, с-праa-шивает, с-праa-шивает,
будто что-то хочет..., но, увы, не нашего...
Учит посторонние чуждые нам песни,
а свои вороньи не поет - хоть тресни!
А как клюв откроет, всех вокруг шокирует -
"Карр" не выговаривает и слегка грассирует...
Кто её родители?! Иш ты, ходит гоголем...
Мать когда-то видели то с домашним голубем,
то с заморским лебедем путалась шалава"...
-"Потому и белая! Нет на них управы.
Хают то и дело нашу стаю родную!...
Хватит, надоело! По-карр-рать негодную!"-
А ворона бедная, скромная, несмелая,
тем лишь и приметная, что родилась белою,
тихо так дремала под тенистой кроной
и не понимала: -"Вы о чем, вороны?"-
(http://www.stihi.ru/poems/2003/01/13-899.html)
Попиваю коньячок
"Коктебель".
Перегрелся за день мыс
Фиолент.
Не желает пить со мной,
хоть убей.
Фиолетово ему,
а мне нет.
Почему ты как всегда
далеко?
Кто такую нам судьбу
нагадал?
Не поставила меня
на прикол.
Зарулил я не в ту степь,
не туда.
Небо звёздами кишит,
словно пруд.
И подвешена Луна,
что медаль.
Жду когда меня отсюда
попрут,
не спеша грызу халявный
миндаль.
Млечный путь сползает за
горизонт.
Да какой же это путь?
Решето.
Всё похоже на несбыточный
сон.
Просыпаться не хочу
ни за что.
Море дышит подо мною
внизу.
Лижет гальку кружевным
языком.
Я сейчас к нему на ощупь
сползу.
Заплыву и занырну
глубоко.
Не волнуйся, я ещё
полон сил.
Охлажу мозги и сразу
наверх.
Ты меня ещё увидишь
вблизи.
Я (местами) неплохой
человек.
Юрий Долгушин - www.rifma.ru
Татьяна Шекова - http://www.obshelit.ru/users/elfxf/
Я не пойму, какие могут быть сомненья
В том, что с мужчинами мне бешено везёт?
Ты зря не веришь. Я вчера ко Дню рожденья
Опять валютный получила перевод
На сумму... Впрочем, не скажу. Да, это тайна!
Но адресант уже давно в меня влюблён.
Вот, даже письма. Если хочешь, почитай, на...
А что тут странного? Ну, да - Ален Делон.
Ой, насмешила, не могу! А он мне нужен?
Тут Жириновский в честь меня давал обед.
Что мне Делон? Да пусть хоть трижды он заслужен!
И наплевать мне, от кого он там одет.
Ну, что пристала ты к несчастному Делону?
Мне здесь Обама тайно руку предлагал.
И принц Уэльский обещал свою корону
И даже выслал приглашение на бал.
Я с Берлускони закрутила шуры-муры -
Жаль, санитар застукал...Ох, зараза, строг!..
.......................................................
В психиатрии, в ожиданье процедуры,
Две пациентки коротали вечерок.
У нормальных поэтов имеются дивные Музы,
у меня же завёлся ехидный насмешливый Муз.
Он является ночью в холщовой изодранной блузе,
мол, обузу желаешь? Как будто мне мало обуз...
Ироничен и едок, смешной разухабистый гаер,
он герой не романа, наверно, вообще не герой.
Ясно дело - москаль! Он чудной новощукинский фраер,
нелиричный бродяга, непафосный парень такой...
Я кричу: "Доходяга! Не хватит ли мучить гитару?
Ну, подкинь хоть бы строчку о трепетной чистой любви!"
Оботрёт он подошвы о скатерть мою из муара,
подмигнёт мне скептично: "Такая твоя селяви!.."
Как махнёт с локотка из графина кровавейшей мэри
и закусит черняшкой, и скажет совсем невпопад:
"Полно хныкать, старуха, слезам во престольной не верят.
А давай-ка сварганим шикарный с тобой листопад!
Мы пройдёмся вдвоём по хрустальной раскольности ночи,
ты потом к бородатому ляжешь под тёплый бочок.
И вот здесь мы поставим тропинку тугих многоточий......
Остальное - за кадром. Не будем.... И хватит.... Молчок!..."
Голь на хитрость не слаба,
как молва подметила.
Страсть не любит голытьба
божий дар - отметину.
Ей милее "будь как всяк",
"чтоб пилось и пелось".
Правит мнением босяк,
где не правит зрелость,
где без умников достиг
степени невежества.
Кабы был он скромен, тих,
так ругать бы не за что.
Хоть учи, а хоть убей -
в бочке нашей одури
корифеев, как сельдей.
И не меньше лодырей:
на досуге мысль одна
застилает прочие -
где бы денежку достать
интеллект-рабочему,
а вопит, что хорошо
баловням наития
(даже скульптор голышом
вылепил мыслителя).
Он, идя "своим путём"
(топтанными тропками!),
ищет правду днём с огнём,
да не сыт уроками.
Знает всё - "сам не дурак" -
надо как-не надо.
Обгоняет мир босяк
с неприкрытым задом.
И не силится понять,
что мечту заветную
не пристало обгонять.
Эх, опять советую...
Снова осень...
В поле - озимь,
Грязи - в городе полно...
( Аххх!)
Грустно очень...
Между прочим:
Я не видел Вас давно!
Осень, осень...
Листья сбросив,
Приуныл продрогший лес...
Звуки глухи,
Сдохли мухи,
(Ай-я-яаай!)
И до Вас, как до небес!
Ах ты, осень,
Дождь несносен...
И в подъезде чей-то кот
Стены метит,
(Во паразит! Брысь!)
Стонет ветер,
И тоска без Вас грызёт!
Что ж ты, осень:
Мордой оземь
Ткнулся пьяненький мужик,
(Ахти, Господи! Вставай, болезный!)
В полдень - вечер,
В прошлом - встречи,
И печа-а-аль на всём лежит...
Сердце в осень
Лета просит!
(Ну,ну: неча губы - то раскатывать!)
Тоже, правда, в летний зной
Как-то... мля-яво...
Пнём трухлявым
Расцвету для Вас... весной!
Юрий Васильев - http://www.chitalnya.ru/users/vyryv/
По нашей ли Тверской, по ихнему ль Монмартру,
Вперед или назад, куда бы ты ни шел -
Прими на посошок и повторяй как мантру:
"Все Будде хорошо! Все Будде хорошо!"
Какая б лабуда ни лезла из-под спуда,
Какая б ерунда ни падала в горшок,
Ты при любых делах спокоен будь как Будда,
И знай себе тверди: "Все Будде хорошо!"
Молитвенник оставь смиренному монаху,
И не гляди на баб, как лошадь из-за шор...
А если жизнь тебя пошлет однажды на кол,
Конечно же и там все Будде хорошо!
Закончив путь земной, взойдем на горный луг мы
И канем в облака, как в омут на реке,
Где белые снега великой Джомолунгмы
Куличиком лежат у Будды на руке...
Ну, а пока, дружок, по ихнему ль Монмартру,
По нашей ли Тверской, куда бы ты ни шел -
Прими на посошок и повторяй как мантру:
"Все Будде хорошо! Все Будде хорошо!"
Мне сказали:
"Так бывает
Только раз за восемь лет.
Даже звезды
Оживают,
Чтоб послать тебе привет.
Главное -
Не будь разиней,
Не проспи любовь свою.
Не тяни
Ты с ним резину,
В ЗАГС тащи и к алтарю".
Установку
Получила.
Руки в брюки. И вперед!
Гороскопы -
Это сила!
(Или же наоборот?).
Год
Пробегала как дура.
Подвожу итог в слезах.
Ни одна
Кандидатура
Не пошла со мною в ЗАГС.
Первый мне сказал:
"Не спорю,
Ты прекраснее меня,
Потому
Тебя не стою..".
И тихонечко слинял.
А второй сказал:
"Охота
Мужем стать, но ты пойми,
Что утиная охота
Мне важнее, черт возьми!..".
Третий -
Просто был мальчишкой,
А четвертый - стариком.
Пятый -
Чем-то там не вышел,
Шестой - вышел дураком...
Остальных
Уже не вспомню,
Помню только, не смогли...
Ну, в смысле
Стать меня достойны.
И с дистанции сошли.
Звездный год
Прошел. И что же?
Говорила я всегда,
Поиски
Себе дороже.
Отдыхайте, господа!
Надежда Штрекер - http://www.chitalnya.ru/users/shtreker/
Я сижу на лавочке -
жизнь не удалась.
Весь хитон на вставочках,
располнела - страсть.
Воробьи чирикают,
сигаретка - пых!
Хорошо под липами!
Нет забот иных
чем бесцельно глядючи,
упирать свой взор
кротко, не страдаючи,
в крашенный забор.
Ах, вы, мои милые,
юные художники!
Что слова постылые
для Евтерпы, брошенной
на бульвар расхристанный?
Тяпочка за тяпочкой.
В лужах - небо чистое.
Отдыхаю тряпочкой.
Что любовь? Что истина?
Жизнь - полушка с дыркою.
Полюбить бы лысого
прыткого да пылкого!
Ох, ты, скука смертная! -
перебранка нервами.
Что поэт, то Лермонтов,
окружённый стервами.
Что поэт, то нобелец.
А ты - дура пьяная:
Вот бы крылья отнялись!
Кувырком в бурьяны бы!
Да пора за строчками
к мальчику кудрявому
ворошить листочками,
ворожить гунявому.
Что ж, окурок - в сторону.
Воробьишкам - булочку.
Ну, летим в историю,
по весенней улочке!
Я Вам песни слагаю затак,
над стихами ночами потею...
Я люблю Вас, мадам,
как последний дурак, -
а иначе любить не умею.
Я пытаюсь предвидеть Ваш шаг
и стараюсь быть нежным и верным.
Ах, зачем Вам, родная, последний дурак...
Может Вам подфартило бы с первым?
Вот промазал опять, как назло,
не решил пустяковой задачи.
Вам со мною, мадам, никогда не везло -
я по сути своей неудачник.
Вас во мне раздражает пустяк,
храп, безденежье, толстая шкура.
Вы твердите всю жизнь:
-"Ах, какой ты дурак!
Ах, какая я всё-таки дура!
Был ты дурнем и будешь таков,
знала б раньше - сбежала невестой.
Даже в той пресловутой стране дураков,
так и то не нашлось тебе места...
Делай, что говорят и - молчок-
поумнеть бы пора дуралею..."
И кокетливо :
-"Ну, подойди, дурачок..."
Я иду...
Только больше дурею.
Признание на бис - лишь форма эпатажа,
затянутый рефрен, фальшивый вокализ.
Не говори мне о ..., не заикайся даже.
Не выдержит струна признания на бис
Дай надышаться всласть единственным мгновеньем.
Не торопи меня, сама не торопись.
Признание на бис - всего лишь повторенье.
А значит, шаг назад, а, может быть, и вниз
Что вырвалось само, не пеленай словами.
Не прояснит судьбу намеренный стриптиз.
Не ведает никто, что будет завтра с нами,
но сглазит то, что есть, признание на бис
Против лома нет приёма,
против стервы - пистолета,
против пьяницы-соседа
нету злого управдома,
против хама нет Ван-Дама,
против циника - отравы,
и на гада нет управы,
даже яда нет ни грамма...
На ханжу и лицемера
нет ни бомбы, ни гранаты,
нет в кармане револьвера
против жуликов проклятых.
На нахалов со сноровкой
нет плечистых культуристов,
нету против эгоиста
ни ружья, ни монтировки!
Против злых и кровожадных
нет зенитной установки.
Нет ни кляпа, ни верёвки
против сплетников всеядных.
На бессовестных и вредных
нет в прихожей бультерьера,
и тазов не хватит медных
мне на шариковых серых...
Против труса-ренегата
нет в запасе автомата.
Против дур самовлюблённых
нету пропастей бездонных.
Против вора нет нагана,
против сноба - ятагана.
От моей больной головки
аспирина нет в кладовке.
Полечить её пора...
Только нету топора!
Елена Кабардина - http://rifma.ru/rifma.php?curr_node=6&user=316
В глубине Ваших глаз пробивается жажда свободы,
Непосильны для Вас эти тусклые серые годы,
Ваша чувственность спит, время старые раны врачует,
И песками затянута нить караванной тропы...
По далекой степи бедуин на верблюде кочует...
Как Вам соединить звон тарелок и топот копыт?
Горький запах полыни влечет на степные просторы,
Только время и место не Вам выбирать, как известно...
Если часом нахлынет зов предков, ломая заторы,
То от ветра зюйд-веста в удобствах становится тесно...
Так упруго скачи, презирая подробности быта,
Пусть всегда удается поставить судьбу на попа.
Чинно чайник фырчит, на плите кипятится забыто,
И рассержено рвется из тонкого носика пар.
Ангатолий Сухих - http://stihi.ru/author.html?cyxux