Тропинки, дороги и пни, и колоды -
исчерчена жизнь и похожа на карту.
По трактам новейшим снуют пешеходы
и путь их накатан,
и путь их протоптан, проторен, размечен;
подробная карта - спокойнее с нею,
но может быть ставка на чет или нечет
надежней, честнее?
На любит-не любит, на покера кости,
чаинок посулы и тень на погосте,
затмение, волос, гребенку, мережку,
орел или решку...
В бездонном подвале, в заоблачной вышке
старик, чьи глаза, говорят, вездесущи,
скучает, стрижет свои райские кущи
и двигает фишки.
Подвинет - и чьё-то погасло окошко,
смахнет невзначай - и разбитые судьбы...
Но верит и старец, что черная кошка
удачу погубит.
А мир, как и прежде, и дикий и ленный,
стремится туда, где безжизненны камни,
ломая планету - одну во вселенной,
где жизнь уникальна.
И надо бы, надо бы, надо бы проще...
А ветер по-прежнему парус полощет...
и путь человека - извилист и вечен...
и чет или нечет...
и чет или нечет...
и чет или нечет...
Вик Стрелец - http://art2.artefakt.ru/?st=terr&vm=about&tp=utpage&tpid=1388&ncsh=2217155908688525
Кольцо утрат сжимается всё туже,
Солёной болью подло бьёт под дых...
Я не уверен, что ушедшим - хуже,
Как горько ни рыдали бы о них...
Я не уверен, что живущим легче -
Брать нА душу терзания и грех...
Иных уж нет, а те - уже далече...
И - только вечность уравняет всех.
Господь не забирает без причины:
У Господа на всё есть свой резон,
И плачут, словно мальчики, мужчины,
Пусть не по ним сегодня стынет звон...
Не лицедеи, не лгуны, не врАли,
Не те, кого прельщают миражи...
Они сегодня друга потеряли -
Частичку, может быть, своей души...
Так что ж мы ропщем? Что мы всё канючим?
Ведь наши дни давно наперечёт!
Не сомневайтесь - мы своё получим,
Как только подкрадётся наш черед...
И сам Господь придёт по наши души -
И примет нас, свободных и нагих.
Нет, я не верю, что ушедшим - хуже.
Любите... остающихся в живых!
Мрачная осень рыдала над плахою
Плоти без чувств и, моля о прощении,
Всё сожалела о прошлом и ахала...
Не отмолила свой грех, к сожалению.
Листья летели, шурша...Беспросветное
Небо нависло над чувством непрошенным.
Пятна кровавой листвы, разноцветные,
С грязью смешались в осеннее крошево.
Пятна кровавой листвы, разноцветные,
С грязью смешались в осеннее крошево.
Листья летели, шурша...Беспросветное
Небо нависло над чувством непрошенным.
Сердце изранено, дни невесёлые,
Травы к разлуке поникшие, чахлые...
Ливнями тучи набухли тяжелые,
Злые ветра расставанье накаркали.
Чувства взаимные в пропасть забвения
Горечь обиды толкает без жалости...
Будет, преследуя, мучить до старости
Привкус предательства и сожаления...
Листья летели, шурша...Беспросветное
Небо нависло над чувством непрошенным.
Пятна кровавой листвы, разноцветные,
С грязью смешались в осеннее крошево.
Там, на обочине души,
Берёзы плавают в тумане
И из загадочной тиши
Нас что-то так призывно манит
Там, на обочине души,
Бредёт сквозь лес усталый странник
И в неизведанность спешит,
Чтоб раствориться в ней - в нирване.
Там, на обочине души,
Где сокровеннейшие чувства,
Не продаются за гроши
Друзья, любимые, искусство
Там, на обочине души,
Где мысль ещё едина с телом
И ею зло не завладело,
А правду ложь не сокрушит.
Там, на обочине души,
Где звёзды пеленают ночи,
Где дни так дивно хороши,
И ткутся кружева из строчек
Там, на обочине души,
Нет ни стыда и ни кокетства,
Где ты ещё не нагрешил
И где ещё не стёрто детство.
Там, на обочине души,
Где синий соловьиный вечер,
Где ёжик листьями шуршит
И лепестки летят на плечи
Там, на обочине души...
Но в мир ухабов, рытвин, кочек
Со скрипом катятся года,
Мы пробегаем вдоль обочин,
Со скрипом катятся года,
А путь уводит - в никуда...
Все куда-то спешат. Не спеши.
Жизнь припомнишь не корочкой хлеба.
Лучше нежно - касаньем души -
дотянись и дотронься до неба.
Бога грешный гневит. Не гневи
милосердного - было б не хуже.
Лучше выплесни горечь обид
мимо тех, кто терпеть тебя сужен.
В мире мало любви. Не теряй
нам дарованной квоты на счастье.
В ноябре часто грезится май
растерявшим от юности части.
Не спеши... не гневи... не теряй...
Повторяй древних заповедь снова.
Почему людям хочется в рай
вместо нашего рая земного?
Почему людям хочется в рай
вместо нашего рая земного?
Не спеши... не гневи... не теряй...
Повторяй древних заповедь снова.
ночь плывёт, а, может, просто стынет.
гамлет спит. офелия - больна.
в королевстве фортинбраса имя
повторяет квёлая страна.
спят: вода, клинок и чаша с ядом,
в лондоне - полоний на столе.
тень отца народов где-то рядом
бродит по европе в полумгле.
праведники спят и спят злодеи.
в эльсиноре, как всегда, темно.
пахнут кровью руки брадобрея.
вот такое, мать твою, кино.
Прячут звонкие кастеты
В гуще диких орхидей
Одинаковые дети
Одинаковых идей...
Воет ветер в медный рупор,
Возит Вечная Арба
Одинаковые трупы
В одинаковых гробах.
Нам знать не положено,
думать - нельзя.
Такими как мы
прикрывают ферзя.
На шахматном поле
вселенской тюрьмы
размен совершают
такими как мы.
Дремлют ядра в жерлах пушек,
Яд вливает чародей
В одинаковые души
Одинаковых людей...
И слагает злые сроки
Смерть, владычица грехов,
В одинаковые строки
Одинаковых стихов.
Нам знать не положено,
думать - нельзя.
Такими как мы
прикрывают ферзя.
На шахматном поле
вселенской тюрьмы
размен совершают
такими как мы.
А сколько нас
тихо лежащих в пыли -
об этом
молчанье хранят короли.
Словно черви лезут в уши
Близнецы Ничто-Нигде...
Он не может больше слушать...
Он уходит по воде...
Удивительный поэт
Жил в согласье с мирозданьем,
И стихи без опозданья
Выпускал как пташек в свет.
Но пернатые стихи
О таком высоком пели,
Что глухие свирепели
И готовили силки.
И они ловили птах,
Чтобы жили птицы в клетках,
Чтобы песни были редки,
Как брожение в умах.
Грустно крылья опустив,
Воду выпив из корытца,
Забывали эти птицы
Свой божественный мотив.
Наступала тишина,
И привычно, как мычанье,
Было общее отчаянье
Без поэзии и сна.
Но наутро - как тут быть? -
Вновь обрушивались песни,
И хоть лопни ты, хоть тресни,
Было всех не изловить.
Потому что жил поэт
С мирозданием в согласье,
И стихи свои, к несчастью,
Выпускал как пташек в свет.
И поэтому стихов,
И пернатых, и безбожных,
И не очень осторожных
Было больше, чем силков.
Ян Бруштейн - http://www.stihi.ru/author.html?yanbrush
Ты удивляешься, но дело в том, что сны
стали короче, а может, длиннее стали,
а по-над озером мельк золотой блесны,
а по-над памятью посвист зелёной стали.
А вдоль по берегу, видишь, идут полки -
те же, что раньше, да только солдат всё меньше,
и тяжела их поступь, но как легки
ранцы печальных этих мужчин и женщин.
И не припомнишь, откуда и что взялось -
чья-то ладонь, и голос - ну что ты, что ты...
нам их встречать, и нужно, чтоб всё сошлось
в этой тетради, в которой одни пустоты.
В этой тетради, в которой любовь одна,
красного колера, ибо любовь - не смерть ли?
Сядь. Закури. Подумай. Налей вина.
И расскажи, что творится на белом свете,
и отчего сегодня глаза грустны,
и отчего темны - видно, время к ночи...
Ты удивляешься, но дело в том, что сны
стали короче, а может...да нет - короче.
Михаил Розенштейн - http://main.termitnik.ru/author/konway/
На земле рассвет -
как безмолвный крик,
И туман -
поди,
достучись до Бога.
А еще немного
и я - старик.
И немеют губы:
- Еще немного...
Над листом бумаги
дрожит рука.
И на свете том -
не споешь ни строчки...
Там таких рассказчиков
за века -
что в метро - битком,
что селедок в бочке.
А на этом свете
опавших крон -
кто влюблен,
кто пьян
на ступеньках храма...
И от этих
выпавших нам времен
до своей поры
леденеет Кама.
- Что, пора отчаянья?..
- Не греши
пред началом нового
воскресенья...
Жаль,
не щедр мой город
на свет души.
И не стоит ждать
от него спасенья.
Андрей Каменских - http://www.stihi.ru/author.html?aginkur
Как будто не было тебя до этих дней,
До синих луж, до первой зелени ветвей...
До этих серых, невеселых лиц,
До этих чёрных, запоздавших с Юга птиц.
Как будто не был никогда ты там,
Где снег скучает по твоим следам.
Где ночь морозная и звёзды в тишине.
Где под вино уютно думать о Весне.
Как будто не было тебя до этих строк,
Где простенький мотив - наш островок,
Рожденный нежным шепотом морей,
Завязший навсегда в пучине дней.
Как будто выкрали дороги у степей,
И отобрали серебро у тополей,
Лишь тени - разбежались по кустам,
Да ветер шарит - по могилам, по крестам...
По морозу мчусь в санях, глаз не открывая.
Отпустил давно я вожжи. Так нельзя...я знаю.
Снег искрится и кружит, бьют копыта звонко.
Червоточиной кровит подлая душонка.
И спасения мне нет, точно это знаю.
Оттого и к небесам глаз не подымаю.
Мне бы девку, да в кабак. Там залить кручину.
Да с чертями в пляс пойти...приближать кончину.
Быть тверёзым я боюсь, думы одолели.
Кудри русые мои быстро побелели.
Бьёт котомка по плечам с тяжкими грехами.
Ох, утянут меня в ад вместе с потрохами.
Так быстрее, кони! Влёт! Коротка дорожка.
Пусть судьбина круто гнёт, поживу немножко.
Мне б успеть до темноты повидаться с милкой.
Попрощаться. Попросить...следить за могилкой.
скучаю,и томлюсь
Ожиданьем встречи новой,
И терпению учусь
В этой жизни бестолковой;
И растрачиваю зря
Судьбоносные мгновенья,
Затухая,как заря,
Без надежды озаренья.
О,заплаканные дни,-
Зимних тропиков мученье.
Настроению сродни
Заунывных капель пенье.
Серость влажных облаков,
Наседающих на душу.
Сколько ж надо здесь веков,
Чтоб освоить эту сушу.
Как Америку,открыть
Эту землю для свободы,
И навеки полюбить,
И остаться жить на годы.
Чтобы с утренней зарёй
Оживая на рассвете,
Посвятить лишь ей одной
На прощанье строчки эти.
Марина Мануйлова - http://www.stihi.ru/author.html?glori
Весна по клавишам скользит почти неслышно,
Берет аккорды мягкие вполтона.
А птичьи голоса взлетают выше,
Обожествляя своды небосклона.
И в хрупкий храм, построенный природой,
Вливаются неведомые силы,
Где отмолить пытаемся мы годы,
Что не любви, а страсти посвятили.
На глубине, на дне души коварной,
Мучительно любви лишая к Богу,
Страсть с завистью и ревностью кошмаром
Жизнь нашу наполняют по-немногу.
И вот уже - у друга дом добротней,
Удачливей в работе он и в браке,
И денег не имеет мельче сотни,
Плюс, дамы обожают, и собаки.
А ты, бездарно так блестнув талантом,
С удачей допустил досадный промах,
В душе себя воображая Кантом,
Так глупо выглядишь в глазах знакомых.
И начиная гонку по спиралям
Страстей, бездумно, праздно,ради смеха,
На растерзанье дьяволу вручаешь
Ты душу, перестав быть человеком.
А за окном весна вовсю играет,
И чистотою полнится природа.
И с грустью головой Господь качает:
"На что, сын Божий, тратишь свои годы?"
Какое там говорить! Я дышу с трудом.
Какое там подожди! Все часы стоят.
Во мне поселился многоквартирный дом,
В котором каждая комната - это я.
В котором я - эта дама в смешном пальто
И я - тот коврик, что возле ее двери.
И те рубли, что в кармане (сегодня сто,
До завтра хватит, на завтра есть сухари).
В котором я - хулиган, поломавший лифт,
В котором я - уставший пенсионер.
И тот стакан, что в квартире десять налит,
И тот паук, сползающий по стене.
В котором я - за окном сырая зима,
В котором я - холодильник, заросший льдом.
В котором я - тот сосед, что сошел с ума -
Он всем твердил, что в нем поселился дом.
Что раскаркался, ворон? Тише.
Мир не тонет и не горит.
Всех-то бед - протекает крыша,
Всех-то горестей - печь дымит.
Что ж ты режешь круги, как спутник?
Что высматриваешь внизу?
Непутевый, но не беспутный,
Я поклажу еще везу.
Игорь Доминич - http://www.stihi.ru/author.html?domig
И мелькают в колесах спицы,
И дорога уходит вдаль.
Ворон, ворон - смешная птица.
Мне тебя почему-то жаль.
Ты спускайся ко мне, дружище -
Потолкуем о том, о сем...
Будет день, ворон, будет пища:
Хлеб разломим, воды попьем.
Ты расскажешь мне сто историй,
Я тебе расскажу свою.
Ничего, что струна не строит -
Подтяну, и тебе спою.
Ты поймешь меня, ворон-птица,
Ты ведь видел за триста лет
Судьбы, свадьбы, могилы, лица
Тех, кто был, и кого уж нет.
Может, ты и о ней что слышал?
Может, даже, видал когда?
......................................
Вот беда - протекает крыша...
Печка тоже дымит. Беда...
Дождинки слов, с небес летящих вниз,
Подпитывают душу, словно землю,
И, опьяненная, она так рада зелью,
Прощающая нам любой каприз.
Я подставляю руки и лицо,
И вдохновенно отдаюсь стихии,
И как ростки рождаются стихи, и
Они спешат устроиться столбцом
На нежный лист, где Облака белей,
Как целомудренная девушка - бумага,
Чьих губ уже коснулась влага
И разливающейся радости елей.
Я в невесомости неведомой парю,
Сознаньем жив, но не испытан болью,
Лишь окружен божественной любовью,
Которую я бережно дарю
Всем, кто ее достоин, и тогда,
Во мне неистребимо жизни семя,
И надо мной уже не властно время:
Его века, секунды и года.
Вот так мои рождаются стихи...
И если повезет - мне выпадет Дорога,
и долгий путь из дома, извилистый как жизнь.
И, сброшенный с перин тревожным звуком рога,
я буду у костра сухую корку грызть.
Простите мне, друзья, и женщины - простите,
но как то не по мне ваш стойкий урбанизм !
И письмами меня обратно не зовите -
- мне выпал долгий путь, извилистый как жизнь...
Поставил на кон все, а выпало - несчастье.
Быть может, я повел неверную игру.
И вот мою судьбу, разбитую на части,
сгребают со стола, смеются и орут:
- Не рыпайся, банкрот, тебе не отыграться -
- ведь ставить на кон Рок единожды дано !
И хочется рыдать, но надо - рассмеяться:
- Такая, братцы, жизнь ! Такое - казино !
Залезу я в долги - вовек не отработать,
крути рулетку вновь, безжалостный крупье !
...И, если повезет, мне выпадут болота,
зуденье комарья и холод по спине.
Вращайся, колесо - последняя надежда !
И надо ведь вот так поверить в колесо...
Кто знает - вдруг мой путь давно уже прослежен
и кончится - стволом, направленным в висок...
Но, если повезет - мне выпадет ДОРОГА,
и женщина, что ждет меня в ее конце.
Вращайся, колесо !
Давай !
Еще немного !...
...И стань еще одной морщинкой на лице.
Живем - однажды.
Ничего не повторится.
И разве много утешения есть в том! -
Твоя Душа теперь
Свободная, как Птица,
Что прилетала утром в мой печальный Дом.
Под ворохом снов и мыслей
блеснет откровенье -
Я где-то это услышал,
что смерть - воскрешение.
Ничть только в ней не оправдано..
Глаза твои, губы и волосы? -
Бывают нежданно-негаданно
вокзалы и взлетные полосы.
Живем - однажды.
Ничего не повторится.
И разве много утешения есть в том! -
Твоя Душа теперь
Свободная, как Птица,
Что прилетала утром в мой печальный Дом.
Где наши теплые встречи?...
Надежд неудач..
Кого-то время лечит,
Кому-то время - палач.
Не правда ли, в этом странность -
В том, что б жить осторожно:
Иллюзия и реальность -
Это одно и то же..
Живем - однажды.
Ничего не повторится.
И разве много утешения есть в том! -
Твоя Душа теперь
Свободная, как Птица,
Что прилетала утром в мой печальный Дом.
Тревожит ночью сладкий сон,
Тревожит днем покой раздумья
Заветных мыслей тяжкий стон -
Прозрение или безумье?
Порой мне кажется, что я
С самим собой живу раздельно.
Я - та частица бытия,
Которая, как все, бесцельна;
И я - кто создан, чтобы жить,
Чтоб наслаждаться каждой клеткой,
Смеяться, плакать и любить,
Не думая о лет отметках.
Я родился для первых чувств,
Неповторяющихся песен.
И выдуманный "мир искусств"
Живому сердцу - узок, тесен!..
Мне мнится в нем причина зла
И тайных мук удел - для лучших.
Нас душит памяти зола,
Веками собранная в кучи.
Я - ясновидец вещих снов,
Источник озарений вольных,
Порвавших цепи душных слов
И затопивших знаний штольни,
Я должен усмирять себя,
Жить по слепым законам страха
Быть не таким, как все?.. Творя,
Как Феникс, восстаю из праха!
Пускай твердит мне черт ума,
Что жизнь - лишь краткое мгновенье.
За нею, может, - тлен и тьма,
А в ней - обман и наважденья...
Я знаю мир один - живой,
В нем есть страдания и счастье.
Я - свой творец. Я - зодчий свой!
В себе, как Бог, я... полновластен!
Виталий Иванов - http://www.stihi.ru/author.html?ivanov_v
