Прокукуй мне,кукушка, в ночи невесёлый итог, сколько там остаётся непрожитых лет или вёсен... И когда ожидать злой судьбою назначенный срок, и костлявая чиркнет по сердцу на смертном покосе... Ты кукуй...Я не буду считать. Я не буду жалеть. Все когда-то уйдём. И выпрашивать дело пустое... Мой гранёный стакан полон где-то примерно на треть. Остальное всё выпило жадное время-застолье... Говорят,что богатство - года. Может, это и так... Я его не копил и готов от души поделиться. Уплывают они. Время -- наш неразменный пятак. Каждый прожитый год - это в книге незримой страница. Ты кукуй...Я не буду цепляться. Не буду молить... Жил, как жил. И в решающий миг мне найдётся, что вспомнить... Может быть, я успею последний разок закурить... А потом поглотят и утащат тяжёлые волны... Я не верюв прогнозы, в приметы, в мистический вздор... Это - всё от лукавого. Жизнь ощущаемо проще... Выйду в сонное поле, на вольный широкий простор... Подышу ароматом цветенья в каштановой роще... А тебе я, кукушка, скажу: "Ты к другому лети"... Для кого-то твоё кукованье, наверно, приятно. Впереди ещё много пройти до скончанья пути. Но нельзя отвернуть. Не дано возвратиться обратно...
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |