Мир забывает привычные линии.
В белом морозном окне разгляди меня -
так, что-то снежное шарфом обмотано...
Зиму хотели - да вот она! Вот она...
Это сон. Белый шум.
Время банок с вареньем, да...
Ты исчезаешь до утренних сумерек
в белом дыхании, мареве-куреве.
Ложечка звякнет. Целуешь на вдохе, и -
улица, холод, рекламные сполохи.
Это снег. Серый свет.
Одинаковых дней слюда.
Небо сползает на крыши, на плечи мне.
Старый троллейбус, намаявшись к вечеру,
звякнет оставшимся: что же вы? как же вы?..
Свет из пекарни хрустящий, оранжевый...
Это ночь. На стекле
драю мутной луны латунь.
Тьма мотыльковая сыплется в улочки.
Ты возвращаешься ближе к полуночи.
Я обнимаю: как холодно, боже мой!
Ты говоришь: скоро лето, хорошая.
Ты вдыхаешь декабрь,
выдыхаешь в него июнь...
https://www.chitalnya.ru/users/Apollo/
Небо - седая птица.
Крылья-объятья влажны.
Взмахами бьёт по лицам.
В городе птице страшно.
Ранена птица будто.
Ей бы в лазурь, да выше -
Взвиться навстречу утру,
Звёзды сбивать на крыши!
Но тяжелеют крылья,
Бьются они о стены.
И покидают силы,
И набухают вены...
Падает ниже, ниже,
Как на штыки - на башни.
Крика её не слышно.
Значит, ей очень страшно...
Била ива прутиком по воде.
Тарахтели в сумерках катера.
Под шашлык и водочку подырдеть
хорошо в июльские вечера.
Вовка стал начальник, родил двоих.
Мишка - парень быстрый, в полтинник дед.
Завалилось солнышко за буи.
Говорят, за островом клёва нет.
Дядя Ваня будто уже не тот,
на леща не ходит - не ходит лещ.
Густера - и та через раз берёт...
Эх, шашлык под водочку - это вещь.
Дальний берег светится и дрожит.
Теплоходик с музыкой, все дела...
А подумать если - вот так и жизнь
по реке корабликом проплыла.
Поднимаешь голову, смотришь вверх.
Звёздами пришпилены облачка...
С нами этих нету и нету тех,
а смотри - как прежде, бежит река,
серебрятся листья, и ветер свеж.
Будет ныне, присно, вовеки так.
Вишенку на ощупь сорви да съешь,
если стало горько, смешной чудак...
Качает тени тёплый ветер,
Ленив и тих.
Я задержалась в этом лете.
Пора идти...
Усталость липнет паутиной
К лицу, рукам.
День сыплет с крылышек-картинок
Пыльцу в стакан
И, приворотно растворяясь
В моём вине,
Рождает трепетную завязь
Тоски во мне.
Как лепестки соцветий тёмных,
Глотки вина.
Средь них до срока потаённа
И не видна,
Моя тоска созреет к ночи,
Но до утра
Её бессонница источит
В похмельный прах.
Проснусь - на солнце пляшет пылью
Моё вчера,
И снова кто-то красит крылья
Ветрам...