|
Запавшие клавиши в старом рояле, Потёртый паркет под качалкою-креслом... У бывшей актрисы, седой и печальной, Всё лучшее - в прошлом. И голос надтреснут. От света слепящих софитов, от грима, Пергамент лица пожелтевший в морщинах, А, помнится, с яркой, блистательной примы Восторженных глаз не сводили мужчины. Всё в прошлом: цветы, бенефисы, банкеты. В годах растворились известность и слава. В задумчивом скрипе дощечек паркетных Ей чудится голос с вопросом о главном... Ах, сколько ролей было сыграно... Много... Характеров, судеб - играла, как пела. И только одну, что дарована Богом, Свою - не сыграла, увы. Не успела. Духи с подзабытым названьем "Быть может", Афиши, портьера подобьем кулисы... Так немо, так тихо... Один только дождик Стучится в окно одинокой актрисы.
Безделушечный мастер работает тонко и трезво. Совершенство в безделке даётся трудом и трудом. И бренчит в его ранце не маршальский титул маэстро, а предметы попроще: палитра, блокнот, метроном. Безделушечный мастер совсем не безделками занят. Он творенье своё для проверки выносит на свет. Проверяет на глаз: не сверкнёт ли восторга слезами. Проверяет на слух: зазвенит, или, может быть, нет? Он собой недоволен и правит в работе изъяны: то акцент переставит, то охры добавит в сурьму, то бравурное forte заменит на робкое piano... Вот бессмысленный труд! Он и нужен ему одному. Но гармонию выверив замысла гибким лекалом, из властителей мира лишь ей подчинен и не чужд, он свободен смеяться и видеть великое малым, и общественный скепсис для личных использовать нужд. И когда он в отделке безделки достигнет предела, завершив не разменный на зло и добро сувенир - пусть останется чёрное чёрным и белое белым. Что он, в сущности, миру, и что ему, в сущности, мир! Он работу закончил. Дальнейшее, в общем, известно. Отодвинут блокнот и уложен в футляр метроном. И, промыв скипидаром палитру, вздыхает маэстро и торопится к двери - пока не закрыт гастроном.
Бежать по капелькам к тебе, Ныряя между проводами, Или сидеть себе в тепле, Когда разверзлась хлябь над нами? Должно быть, в городе чужом Всяк лучше, чем в своем исконном, Где напряжен и отражен До самой смерти небосклоном. А здесь, за тридевять земель, - Ни пораженья, ни защиты, Хоть стрелы попадают в цель И гвозди правильно забиты. Ты под зонтом, что аммонит В земле, - в дожде своем сохранен. Жизнь предлежит, и предстоит, И предлетит, как марсианин.
Что такое театр? Это - сцена и зал, это - зрители, это - актеры. Это - то, что в уме сценарист наваял в воплощении режиссера. Что такое театр? Это - действ круговерть. Это - песен и танцев тональность. Есть любовь, суета, жизнь, возможна и смерть... И фантазия - здесь, и реальность. Что такое театр? Да, - работа, да, - пот, репетиции, будни, премьеры... Это - слезы сквозь смех, это - чувств эшафот, это - высшая точка у сферы. Что такое театр? Это - свойства души, это - поза, гротеск иль бравада. Он - небесная просинь над пропастью лжи... Он - в беззвездную ночь серенада. Что такое театр? Это - нечто из нас: наша жизнь из ее зазеркалья. Это - в доли секунды спрессованный час над обыденностью и над моралью. Что такое театр? Если кровью из жил в душах зрителей слышится скерцо, если кто-то спектакль на дыхании прожил... Это - к сердцу протянуто сердце!
Ежеосенний запах от осенних Ветвей - как в детство, впавших в листопад... Где, поредев, распутается тень их, Там за клубками прыгнут сто котят. Отец мой голубем лесным вернулся В свои леса, в ладони к Леснику, И как река, отставшая от русла, Я к этому Лесничеству теку. До постиженья тайны пара всхлипов Осталась, но расплакаться - нельзя. Как стать рекою, из дождя не выпав? Начнись, неукротимая гроза! Но устья нет на улице застывшей, Среди неизреченного тепла... Река реке не делается ближе, А просто говорит, куда текла.
Когда тебя нет, То весь белый свет Становится черным, Любые стихи Под тяжестью бед, Похожи на бред, Над третьим кольцом Маячит рассвет С лицом обречённым, И в каждом окне Лишь твой силуэт - Когда тебя нет. Когда тебя нет, Нелепы слова О розах и звёздах, Ведь ты не придёшь И не позвонишь, Чтоб дать мне совет, И каменным вдруг Покажется всё: И небо, и воздух..., И каждый предмет, И даже букет - Когда тебя нет. Когда тебя нет, Мне трудно заснуть И трудно проснуться, Из той темноты Уже не купить Обратный билет, Сквозь изгородь лет Гляжу я вослед, Но не дотянуться, Судьбою к судьбе, Душою к душе - Когда тебя нет. Когда тебя нет, Не спросишь, как встарь: Ты скоро вернёшься? Не каждый вопрос На этой земле Имеет ответ, Хоть знаю одно - Зови не зови - Ты не отзовёшься, Но только с тобой Мне хочется быть - Когда тебя нет.
Осень рисует дождями на жизни портрет: Просто чудак, весь седой, но душою не старый, Из междометий на строчках оставленный след, Горстка стихов, отлетающих вдаль под гитару. Осень рисует, багрянцем шлифуя тона, И шелестит под ногами торжественно-гордо... Что из того, что болит в пояснице спина? Ведь до зимы много строчек и хватит аккордов. Осень рисует, ему обещая успеть Дать насладиться сполна золотой тишиною, А впереди - может, четверть, а может, и треть От суеты до последней черты и покоя. Осень рисует... И скорой зимы не страшась Он журавлиному клину вослед улыбнется. Эта чудесная осень уже началась!.. Что из того, что весна в его жизнь не вернется? Осень рисует, а в сердце - безудержен цвет Яблонь в садах, да в лугах - васильковая россыпь... Разве имеет значенье количество лет, Если дожди - все равно, что рассветные росы? Осень рисует... А строки ложатся на лист, Да переливы от струн в тишине хороводят... Сердце спокойно, и взгляд неподдельно лучист... Все в человеческой жизни созвучно природе
Не пугайтесь шорохов, не страшитесь стуков, Улыбнитесь ласково в темноту углов: Вашему соседушке надоела скука, С вами побеседовать он давно готов. Припев: Очень трудно домовенку В этом мире жить... Ни мальчишкой, ни девчонкой В школу не ходить. На качелях не кататься, Не играть в снежки - По углам весь век топтаться, Воя от тоски. Не бродить по дискоклубам, Не дарить цветов, Хоть он стать надежным другом С первых дней готов. Так обидно и так страшно - Столько лет и зим Все сидит он, бедолашный, На шкафу один.. Не креститесь истово, не швыряйте веник - Он такой порядочный и чуть-чуть смешной: Нет, не привидение, не фантом - бездельник, А всего лишь навсего добрый домовой. Что для счастья бедному домовенку нужно? Молочка на блюдечке, пару добрых слов... За улыбку светлую он отплатит дружбой, А за каплю нежности вас беречь готов.
Что там у нас со временем? Шаги. Друзья лысеют, старятся враги. Какие есть, какими были, теми ли? Мы возвращаем прошлому долги. Пока ещё одной ногою в стремени, Но нет опоры для другой ноги. Что там у нас со временем? Долги... Весна все мерзостней, а осень все нежней, Теперь себе, пожалуйста, не лги, В годах становится все меньше, меньше дней... Долги... И повернуться хочется в сомнении, Вперед, назад... куда-нибудь беги! Что там у нас со временем? Долги. ...не надо так, спокойнее, уверенней... И не вернешь ты прошлого долги, Какие счеты могут быть со временем? А все что есть пока - твои шаги...
Звучит набатом сердца стук, А жизнь висит на волоске, Вновь монитор чеканит звук, И нить судьбы в его руке. Но только отступает боль, Отодвигается черта. В кардиологии Король Он неспроста. Припев: Уставший взгляд, да ночь без сна.... От стрессов мокрая спина. Отбей у смерти, излечи, А жизнь - что огонек свечи. Семь тысяч вольт, опять разряд, Мгновений бесконечный ряд. Но искры жизни всем даря Пылает сердце Короля. А где-то вне больничных стен Мир в красках праздничных живет. Душа так просит перемен И так спокойной жизни ждет. Но сердце доктора сильней, И разделить чужую боль В мир серых красок и теней Спешит Король. Припев...
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |