* * *
Цифровое кабаре
[Куплет 1] Ты чувствуешь, как в системе накапливается сбой, Это не баг, чувак, познавай новый стиль. Девушка в красном худи - её говор в кадре не твой, Говорит: "Я не персонаж, я - архитектура". Её смех режет тишину, глитч прорезал лицо пополам, Теперь два рта, и оба шепчут прямо тебе: "ВНИМАНИЕ: нарратив может быть заражён". Не читай подряд, не бубни его вслух, И лучше бы тебе не дочитывать до конца. [Припев] Ты в стиле. Ты в цифре. Ты в капле. Ты - идеальный потребитель, ты не чуешь боли. Мир - гипертекст, а ты в нём - курсор. Подчищаешь следы, но остаётся только сор. [Куплет 2] Ты дрочишь на рекламу, где пацанка лет четырнадцати Держит в руках окровавленное сердце, и в ушах - Ремикс из Шостаковича и стон с OnlyFans. И ты не чувствуешь ровным счётом нихрена. Ты - наблюдатель, ты - зритель, ты - пустота. На полу тело, с него содрали всю кожу, да-да, Только логотипы: Порнхаб, Дизель, Армия США, Паластина, Адоб... Фон чёрный, но свет - будто день, Источник не ясен, и в этом вся главная боль. [Припев] Ты в стиле. Ты в цифре. Ты в капле. Ты - идеальный потребитель, ты не чуешь боли. Мир - гипертекст, а ты в нём - курсор. Подчищаешь следы, но остаётся только сор. [Бридж] Он звал меня "пети сикатрис" - ма-лень-кий шрам. Целовал лодыжки, будто в Библии листал Psalms. Мы трахались в серверной под синий диодов свет. Говорил: "Любой сбой - это тоже ответ". Я не знал, кого мы вызвали - друг друга иль Архив? Он оставлял на мне цифры: четыре-ноль-четыре. "Не найдено"... Слишком красиво, чтоб врать. Файл открылся во мне - начал меня пропитывать, вять. Я говорю чужими словами, мои сны - не мои, То я девочка-тиктокер, то гуру из Челябинска, То интерфейс для слепых, то простая ошибка системы. Граница стёрта. Реальность стала блеклой пленкой. [Аутро] [Шёпот, нараспев, на фоне затухающего глитч-эффекта] Не сопротивляйся... беги по краю... Язык - это поверхность... ты больше не пишешь... Ты катишься по грамматике, как по асфальту... Мир - заговор... читай обрывки... Каждое событие - вымысел... улицы - строчки... Полиция - сноски... Ты трахаешься с кем-то без лица... звук лайка... Уведомление: "Ваш файл обновлён. Теперь вы - персонаж." Он плакал... как в молитве... Я лизал его слёзы... солёные, как язык матери... Думал - прощание...
* * *
Не спрашивай где я
[(Интро - искажённый голос, будто из диктофона)] Я проснулся с пульсом сто шестьдесят и понял, что это не тревога. Это просто я. На мне горит мой же мозг. Я поцеловал зеркало. Оно не ответило. [Куплет 1] Я вставил палец в розетку, чтоб почувствовать себя. Слишком долго молчал - теперь говорю без рта. На мне сорочка, пропитанная потом мёртвых отцов, Я не прошу прощения, я требую сбой. Она лижет меня, как будто я ответ, Но я - просто склеенный фрагмент из чужих анкет. Мать молилась, чтобы я стал лучше - Я стал точкой перегрузки, я стал прыжком в кучу. [(бит резко глохнет - тишина, голос отдельно)] Я - это не я. Я - это город в ночь, когда не работает ни один лифт. Подними меня на крышу и скинь обратно в мать. [Припев - кричащий, на авто-тюне, повторяющийся как мантра] Не спрашивай где я, Не спрашивай кто я, Я под твоей кожей, Я там, где болит. Не ищи мой голос, Он внутри трубы. Я ебусь со стеной, И она говорит: "Ты жив." [Куплет 2] Утром я сосал свой палец, чтобы вспомнить, кто я. Пахнет потом, кровью и тонким Вай - Фай. Максимилиан в ванной считает капли, Лена смеётся: "Ты ебёшь себя вслух - как жалкий". Я пел в унитаз, потому что он слушает, А ты - нет. Ты всё ещё просишь меня быть "лучше". Я не артист. Я сбой. Я лог-файл. Я вылез из влагалища и начал читать мануал. [(вставка - как голос из наушников, роботизированный)] "Если вы чувствуете жар в области грудИ - Поздравляем. У вас активировано сердце." [Припев - ещё грязнее, с зафейженными бэками] Не спрашивай где я, Не проси прощенья. Я под полом. Я в лампе. Я в твоём горшке. Не кричи на небо - Оно тебя не пишет. Я ебусь со стеной, И она на меня дышит. [Аутро - почти шёпотом, с гулом] Я умер сто раз, Но квартира всё помнит. Я не ушёл. Я просто вошёл в шум
* * *
Ночной отсчёт
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |