* * *
Здесь края чужие, лживые,
враг за каждым валуном.
Собрались друзья-служивые
над убитым казаком.
Кто его в разведке выследил -
не узнать в краю чужом,
кто из чащи в спину выстрелил,
кто по горлу вел ножом.
Принимал он смерть суровую,
повстречал её один.
Верил он в Россию новую,
крест да меткий карабин.
Свет зари - вином на скатерти.
Виден дом среди ракит.
Никогда не скажем матери
что сынок ее убит.
Чтоб не плакала потерянно,
не лила горючих слез,
скажем - сын сейчас у Терека,
где стоит казачий пост.
Как лихой боец он славится,
шлет ей радостную весть,
там в станице есть красавица,
там враги в аулах есть.
Сердце горестно сжимается,
мы утраты не простим.
Потеряли мы товарища
и жестоко отомстим.
Где теряли мы товарища,
и песок от крови ал,
там цветок огня - пожарища
над Кавказом расцветал.
Наша классика - Пушкин и АКМ... -
мало для решения всех проблем,
но хотя бы это осталось здесь,
чтоб немного сбить мировую спесь.
Все пошло к чертям, да ко всем смертям.
Прогулялось времечко по костям.
Шпалы - в гниль, да в крошево - весь кирпич,
разлетелось все, что смогли достичь.
Тлеют клочья фото, расчетов, схем...
Наша классика - Пушкин и АКМ...
Посмотрю я родину на просвет:
где стоит дворец, там России нет -
по подпольям мы, по дворам трущоб,
посреди камней городских чащоб.
И Европа, эх, дрессирует нас,
тыча пальцем в грязный больной Кавказ,
и ей все не так, и везде бардак,
а она - умна, а Иван - дурак.
Не отводит жадных холодных глаз,
ведь нужна ей эта земля - без нас,
и огонь войны как закат доспел...
Но для наших душ, и для наших тел
есть защита круче любых систем -
наша классика - Пушкин и АКМ!