|
|
Помолчим о любви. Я забыл это чувство. Проросли ковыли, там, где нА сердце пусто. А по тем ковылям лишь ветра - суховеи. Я пройду по полям, что пожну - то посею. Ковыли, ковыли, без дождей поспевают. Мои ноги в пыли и покоя не знают. Без конца круговерть, без начала разлука. Хоть потеря - не смерть, но отвратная штука. Где-то видится дом, где-то чудится ласка, но земля - подо льдом, на лице твоём - маска. Будет вежлив ответ, будет встреча прохладна. "Ах, опять Вы, поэт... это, право, досадно..." Я ковыльных семян разбросаю по полю и рассею себя на бездольную волю...
Твердят в телеящиках клоуны, что мы - де, счастливые, сытые, как будто не люди, а клоны мы, с мозгами, стерильно промытыми. Не спорю, жратва, вроде водится у тех, кому вышло везение, да только скорбит Богородица о душах без Божья призрения. А сколько их ныне по юдоли, людей без кормила и якоря, удаче молящихся, чуду ли, злодею кадящие всякому. А мы, словно в поле тростиночки, качаемся в разные стороны, а в поле ни зги, ни тропиночки, лишь хохот пролетного ворона. Такое в России содеялось, похуже полона ордынского, на русскую волю надеялись, а жизнь переводим с английского. Твердят в телеящиках клоуны, что мы - де счастливые, сытые, Словили-то вроде без крови нас, но души-то кровью умытые...
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |