|
А. Жигулин. Черный ворон, белый снег... Чёрный ворон, белый снег. Наша русская картина. И горит в снегу рябина Ярче прочих дальних вех. Чёрный ельник, белый дым. Наша русская тревога. И звенит, звенит дорога Над безмолвием седым. Чёрный ворон, белый снег. Белый сон на снежной трассе. Рождество. Работать - грех. Но стихи - работа разве? Не работа - боль души. Наше русское смятенье. Очарованное пенье - Словно ветром - в камыши. Словно в жизни только смех, Только яркая рябина, Только вечная картина: Чёрный ворон, белый снег.
ТИХИЙ ЗВОН НЕВЕДОМО ОТКУДА... Тихий звон неведомо откуда... На плохую жизнь не сетуй, друг. Все равно она большое чудо. Лишь бы свет небесный не потух. Лишь бы в нашей пасмурной России Было все, как в лучшие года. Чтобы жили, сеяли-косили. Чтоб не голодали никогда. Чтобы травы были зеленее, Чтобы больше было тишины. Чтобы власти были поумнее, Чтобы вовсе не было войны... Я своей судьбой вполне доволен. Я люблю такие вечера. Перепелка над пшеничным полем Тихо призывает: Спать пора.
Ты о чем звенишь, овес, На вечернем тихом поле? От твоих зеленых слез Сердце тает в сладкой боли. И слышны во все концы На последнем склоне лета Тоненькие бубенцы Из серебряного света. Голоса сухой травы, Голоса сырой дороги. О покое, о любви, О растаявшей тревоге. О неведомой судьбе. И о днях моих начальных. И, конечно, о тебе. О глазах твоих печальных.
День ни солнечный, ни пасмурный - Как несмелая любовь. Ни кораблика, ни паруса. Словно музыка без слов. Хвойной сушью мягко выстлана В сонных дюнах тишина. Легкомысленно, безмысленно На песке шуршит волна... И почти невыразимая Начинается с утра Предосенняя, предзимняя, Предпечальная пора... Улетят в воспоминания - Ни забыть, ни передать - Наши тихие гуляния, Золотая благодать... Только музыка прощальная Всё же внятно говорит, Что совсем не беспечальная Нам разлука предстоит. Что когда-то каждой клеточкой О последнем этом дне Дрогнет сердце хрупкой веточкой, Как от ветра на сосне.
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |