* * *
А.Передреев. Люди пьют…
ЛЮДИ ПЬЮТ... Люди пьют. Самогон и водку, Спирт, перцовку, портвейн, коньяк. Шевеля кадыками, Как воду, Пьют - напиться не могут никак. Не беду, не тоску разгоняют, Просто так Соберутся и пьют, И не пляшут совсем, не гуляют, Даже песен уже не поют. Тихо пьют. Словно молятся - истово. Даже жутко - Посуду не бьют... Пьют артисты и журналисты, И последние смертные пьют. Просто так, Просто так напиваются, Ни причин, ни кручин - никаких. Просто так, Просто так собираются В гастрономах с утра - "На троих". Люди пьют... Все устои рушатся - Хлещут насмерть, Не на живот - Разлагаются все содружества, Все сотрудничества И супружества, - Собутыльничество живет. 1963
* * *
А.Передреев. Из юности
ИЗ ЮНОСТИ Не догорев, заря зарей сменялась, Плыла большая круглая луна, И, запрокинув голову, смеялась, До слез смеялась девушка одна. Она была веселой и беспечной, И каждый вечер верила со мной Она любви единственной и вечной, В которой мы признались под луной. ...Давным-давно мы навсегда расстались, О том, что было, не узнал никто... И годы шли, И женщины смеялись, Но так смеяться не умел никто... Мне кажется, что посреди веселий, В любых организованных огнях, Я, как дурак, кружусь на карусели, Кружусь, кружусь на неживых конях! А где-то ночь все догорать не хочет, Плывет большая круглая луна, И, запрокинув голову, Хохочет, До слез хохочет девушка одна... 1961
* * *
А.Передреев. Как эта ночь пуста…
***
В. Кожинову
Как эта ночь пуста, куда ни денься,
Как город этот ночью пуст и глух...
Нам остается, друг мой, только песня -
Еще не все потеряно, мой друг!
Настрой же струны на своей гитаре,
Настрой же струны на старинный лад,
В котором все в цветенье и разгаре -
"Сияла ночь, луной был полон сад".
И не смотри, что я не подпеваю,
Что я лицо ладонями закрыл,
Я ничего, мой друг, не забываю,
Я помню все, что ты не позабыл.
Все, что такой отмечено судьбою
И так звучит - на сердце и на слух, -
Что нам всего не перепеть с тобою,
Еще не все потеряно, мой друг!
Еще струна натянута до боли,
Еще душе так непомерно жаль
Той красоты, рожденной в чистом поле,
Печали той, которой дышит даль...
И дорогая русская дорога
Еще слышна - не надо даже слов,
Чтоб разобрать издалека-далека
Знакомый звон забытых бубенцов.
1965
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |