|
|
Круг Смейтесь, смейтесь я сам выбираю Богов Сидящих под сенью столетних дубов, Кричите, кричите. Набатом гудит голова, Когда по весне зеленеет трава. Плачьте, плачте я скоро уйду на восток, Туда, где в лесах пробуждается волк. Пляшите, пляшите горит под ногами земля, Я скоро проснусь, это буду Не - Я... ...Живите, живите и дайте ему умереть, Без слёз на него невозможно смотреть. Ведь мог бы вполне получится бы толк, А так - под ногами пылает песок... Молчите. С котомкой иду на плече, Смеюсь невпопад, говорю о мече... Ликуйте. Живу без гроша за душой, И всё же стараюсь остаться собой. Забудьте, что жил де однажды такой, Что сам не дружил со своей головой. Наплюйте, и скучно кому станет вдруг, Я в гости зову вас, в свой замкнутый круг. ...Живите, живите и дайте ему умереть, Без слёз на него невозможно смотреть. Ведь мог бы вполне получится бы толк, Но все же иду - на восток.
УТРО ВЕЧЕРА МУДРЕНЕЕ Закат пылал за лесом, Шел путник... Охотник за бесом. Уже далеко ушел от родины своей, Никто не поможет теперь. И набрел он на избушку в лесу, Из трубы вылетал - дымок, И на крыльцо выходили к нему: Две девушки и старый дед. ПР: Заходи, залетай! Мы тебя ожидаем, баньку топим. Ты видать друг, устал, Ты помойся, поешь каравай. Да вздремни до утра... Утро вечера мудреней! И путника обрадывала удача, Девченкам подмигнул, деду руку пожал. Вошел он внутрь этого дома, Что ждало его там, не знал... Он попарился на славу, Водки выпил, закусил. Девченок в углу поразвлекал. И расслабленный, довольный - заснул. Что-то стало во сне припекать, Проснулся от жара охотник. Две старухи пытались его в печь запихать, А дед пел, таща топорик. ПР: Тот же, кроме конца, Последняя строчка: Если до утра доживешь! -переход тональности на тон вверх, т.е. играть с "H"- И вскочил он голый, старух пиная. Я вас предупредить спешу! Что мой посох де деревянный. Осина! А наконечник в нем серебро!
ВОПРОСЫ Я была человеком когда-то, Неужели был такой день. А теперь неразлучна с бутылкою стала. Не дружу с головой, голова на бекрень. ПР: Ты не сравнивай с той, Отложика альбом. Разбавляй спирт водой, Да родную споём. Ты быть может филосов. Но не все ли равно, На сколько тысяч вопросов. Ответил ты уже давно. ПР: Поезд едет, трясется. Пролетают дни зря. И уже не вернеться. С теми днями днями, душа.
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |