|
|
А.С.Пушкин
Красавице, которая нюхала табак
...
--- Ах! если, превращенный в прах,
--- И в табакерке, в заточенье,
--- Я в персты нежные твои попасться мог,
--- Тогда б я в сладком восхищенье
--- Рассыпался на грудь под шелковый платок
--- И даже... может быть... Но что! мечта пустая.
--- Не будет этого никак.
--- Судьба завистливая, злая!
--- Ах, отчего я не табак!..
Пародия
Фимиам.
Наслаждаясь жизнью в синей дымке,
Телом я горю, не зная страх -
Россиянки, немки и румынки
Руки ко мне тянут в кружевах.
Даже если вырос на чужбинке
Телом истончаю фимиам -
Англичанки, польки и кубинки
Плоть мою подносят к языкам.
Нежно обхватив меня губами
И слегка помадой наградив,
Выдохнет она меня клубами,
Но я снова с ней как рецидив.
И бросать меня она устанет,
И с мольбою стиснет в тишине,
Жизнь свою подарит мне устами,
И в могиле вспомнит обо мне.
Пусть любовь её сродни Голгофе,
Но горю я, жизни не кляня -
Даже между двух глоточков кофе
Она снова в рот берет меня!
Я так хочу
Я так хочу, чтоб все мы вдруг уплыли,
На берегу оставив якоря,
А беды вслед нам всё протяжно выли,
Как будто псы в метели января.
Остаться - смерть, и плыть нам тоже страшно,
Неведеньем притягивает дно.
Елеем жизнь в дорогу мажет важно,
Целует и толкает нас в окно.
Осколками на дно уходит ближний,
Сегодня несказанно повезло,
Талдычит разум: ниже, ниже, ниже,
А ты стираешь руки о весло.
Возможно сам отправился ты в путь,
Иль жизнь тебя толкнула с края злая:
Люби свой путь от края и до края:
Мозолями постигнуть жизни суть,
И вылезти измученно на сушу,
Рождая искупившуюся душу.
Осень, полтретьего Осень, полтретьего, спят георгины, Маки, азалии, розы, люпины. Сна погрузились морские глубины - Ирисы, астры, лаванды, жасмины. Спят на полях, в водоёмах, под камнем, В горных вершинах, застывшем вулкане. Сладкие сны у анютиных глазок, Лотос во сне улыбался от сказок. Спят васильки, орхидеи, пионы, Хмель и вьюнок обвивают колонны. Ждут с нетерпением летней побудки - Мальвы, магнолии и незабудки. Скоро весна и проснутся кувшинки, У одуванчиков будут пушинки. Грезят о солнце, как мышки о сыре... Осень, полтретьего, скоро четыре.
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |