Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,Как способны эти руки эти звуки извлекатьИз какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,Из какой-то там фантазии, которой он служил?/Б. Окуджава, 1983/