Это мои песни. Моя музыка, мои стихи (если не указано иное), мое исполнение, моя гитара - Сlassic 89 года выпуска. По жанру это еще называют "авторской песней". Это значит: музыкальный стиль может быть любой (или никакой), а текст должен быть стихами (хоть чуть-чуть). Вот так я и стараюсь.
На вагонную полку свались, и сперва остынь.
Кости брошены. Выпало - три. Хорошо - не два.
Поезд начал уже свой неспешный побег из Москвы.
И не жди, что погоню вослед отрядит Москва.
Отыграл выходá свои, приглашенный солист,
На подмостках столиц - и обратно к себе туда.
А вагонная вязкость речей и застылость лиц -
Адаптация, брат, чтоб всосала быстрей среда.
ПР:
Ни о чем
Не жалей, не жалей, не жалей -
Ты достаточно стар,
Чтоб уметь отвечать за базар.
В жизни есть
Много самых различных путей.
В этот раз тебе выпал
путь назад.
Недостаточно пьян, чтобы сдуру сорвать стоп-кран
В безнадежной, нелепой попытке добрать очки.
пьян вот этот достаточно: пятый цедит стакан,
но ему недосуг: он стремится свести зрачки.
А вагон, а вагон - всюду гомон, гоньба и гам!
Будто там, откуда сбежали - была война!
Будто с боем изъятый в столице гламурный хлам -
Это он, это смысл, это истина без вина.
ПР
15.07 - 9.11.2004 - 21.06.05
Неподатливый Фатум
сжимая в горсти,
Я бреду от причала к причалу.
Пенелопа, прости.
Полотно распусти.
И начни потихоньку сначала.
Мой двойник, что твою занимает постель,
И бурчит, и глядит в телевизор
Потерпи, не гони его прочь из гостей.
Появлюсь я - и он будет изгнан.
Там легенды наврут:
Посейдон, дескать, крут
Был, и карты напутали малость.
А своею виной
пред тобою одной
похвалюсь, покрасуюсь, покаюсь.
Нет, не воля богов,
и не козни врагов
растянули дорогу до дому
Просто мир был таков,
просто я был таков,
что и быть не могло по другому.
И ловил я пассаты, и рвал якоря.
И дурил, и грешил по житейски.
и листал я моря - листья календаря:
Ионийский, Тирренский, Эгейский.
Все затем, чтоб сложить эту песнь о тоске
По тебе, о бессчетных скитаньях,
О дворцах на песке. О внезапном звонке.
И тебе принести в оправданье.
11.05.04
Там наконец, как пуля из ствола,
Поезд метро вылетает из-под земли.
И вся округа наклонна.
Там дивная церковь,
Оранжевая с белым,
Слегка накренясь, как в танце на льду,
Медленно откатывается вбок.
Там, в поредевших рощах,
Белые дома -
Макеты рационального воображения.
Но земля не занята городом.
Там воздух листвен.
Там иволга садится на балкон.
Там балконные двери -
Летки человеческого пчельника.
Вечером светятся окна
Пузырьками искусственных сотов.
Там ветер намывает флаг,
И свежее полотнище, пахнущее арбузом,
Хлобыщет в небо.