Ваша оценка: превосходно замечательно очень хорошо хорошо нормально Не интересует терпимо посредственно плохо очень плохо в корзину

Автор текста: С.А.Есенин

Исполняет: Быть поэтом - значит петь раздольно...

Прослушать:[mp3,2887k]

Размещена: 12/09/2009

Жанр: Другое

Несказанное, синее, нежное...
Тих мой край после бурь, после гроз,
И душа моя - поле безбрежное -
Дышит запахом меда и роз.

Я утих. Годы сделали дело,
Но того, что прошло, не кляну.
Словно тройка коней оголтелая
Прокатилась во всю страну.

Напылили кругом. Накопытили.
И пропали под дьявольский свист.
А теперь вот в лесной обители
Даже слышно, как падает лист.

Колокольчик ли? Дальнее эхо ли?
Все спокойно впивает грудь.
Стой, душа, мы с тобой проехали
Через бурный положенный путь.

Разберемся во всем, что видели,
Что случилось, что сталось в стране,
И простим, где нас горько обидели
По чужой и по нашей вине.

Принимаю, что было и не было,
Только жаль на тридцатом году -
Слишком мало я в юности требовал,
Забываясь в кабацком чаду.

Но ведь дуб молодой, не разжелудясь,
Так же гнется, как в поле трава...
Эх ты, молодость, буйная молодость,
Золотая сорвиголова!

Ваша оценка: превосходно замечательно очень хорошо хорошо нормально Не интересует терпимо посредственно плохо очень плохо в корзину

Автор текста: С.А.Есенин

Исполняет: Быть поэтом - значит петь раздольно...

Прослушать:[mp3,4482k]

Размещена: 12/09/2009

Жанр: Другое

Свищет ветер под крутым забором, 
         Прячется в траву. 
Знаю я, что пьяницей и вором 
         Век свой доживу. 
Тонет день за красными холмами, 
         Кличет на межу. 
Не один я в этом свете шляюсь, 
         Не один брожу. 
Размахнулось поле русских пашен, 
         То трава, то снег. 
Все равно, литвин я иль чувашин, 
         Крест мой как у всех. 
Верю я, как ликам чудотворным, 
         В мой потайный час 
Он придет бродягой подзаборным, 
         Нерушимый Спас. 
Но, быть может, в синих клочьях дыма 
         Тайноводных рек 
Я пройду его с улыбкой пьяной мимо, 
         Не узнав навек. 
Не блеснет слеза в моих ресницах, 
         Не вспугнет мечту. 
Только радость синей голубицей 
         Канет в темноту. 
И опять, как раньше, с дикой злостью 
         Запоет тоска... 
Пусть хоть ветер на моем погосте 
         Пляшет трепака. 

1917