* * *
Мы на войне
Пусть время жизни этой странной
только миг один,
как журавлиный клин
и как осенний дым.
Надежда нас всегда вела
по жизни как могла -
всегда белым - бела,
всегда белым - бела.
Был, помню, розовый рассвет -
я от любви ослеп.
Потом - удушливый, удушливый туман
и - барабан...
Мы на войне который год,
но память время не сотрет,
ведет по жизни через кровь
любовь одна, одна любовь.
Без веры верим мы в удачу -
в колесо судьбы.
Но мы не так глупы.
Что, вера, без борьбы?
Груз "200" - это не про нас,
но, может быть, в сей час
уж не звучит романс -
уже исчерпан шанс.
За облаками в синеве
звезда в огне.
Надеюсь все-таки, что вовсе не сгорит -
душа болит.
Мы на войне который год,
но память время не сотрет,
ведет по жизни через кровь
любовь одна, одна любовь.
Рассветы, так же как закаты,
красное вино,
рулетка казино,
играем в жизнь - кино.
Вступили сами в этот круг,
где смерть, и нет услуг,
отбившийся от рук
мой ангел - верный друг.
И удивился, вдруг, солдат:
что вместо дня - закат,
что журавлиный строй курлычет там вдали
на краюшке земли.
Мы на войне который год,
но память время не сотрет,
ведет по жизни через кровь
любовь одна, одна любовь.
* * *
Мы вернемся
Мы вернемся однажды домой Остудить опаленные души, Может нынешней, этой зимой - Копоть смыть от свинцового душа. Хоть до дома лишь сутки езды, И блеск наград покрывает глянец - Все еще вышивает кресты Полыхающий жаром "афганец". И дороги ведут в никуда, И от пыли скрипят наши зубы, И накинута прочно узда, И железа звучание грубо. Ищет ребра погонщика кнут, Спины наши уже все в тельняшках. Вы поверьте, газеты не врут: Счастлив тот, кто родился в рубашке. Этот долг, как ярмо, на плечах. Но достойно шагаем с ним споро. Но лампад только больше, в свечах Поминальных сияют соборы. Мы согласны по новой начать, Распахать все пески и пустыни. Только нечего громко кричать. Мы в работе и в том неповинны. Мы вернемся однажды домой. Пусть не все, те, кого не сломили. На вопрос наш ответьте прямой; Кто же следующий, как же вы жили...
* * *
Неизвестный солдат
Текст песни приведен в самом начале странички
* * *
Новый Кандагар
Прошли не дни - года, их можно сосчитать, я продолжаю думать о войне. Пути все - в никуда, и свечку ставит мать, ушедшим не по собственной вине. Уже не там, а здесь встал новый Кандагар, и землю нашу режут на куски. Кто уготовил месть, из искр раздул пожар, и гонит в души Черные пески. Здесь играют в орлянку со смертью наедине, и живые сгорают от мести - мы на войне. И не важно, кто прав был, а кто виноват - так всегда, когда в дом, не стучась, как хозяйка, приходит беда. Похмелье - суть вина, испуг - как эхо гор. Толпа ненужных беженцев и грусть. Гражданская война, кровавый твой топор продажной кликой поднят на Союз. Кавказ уже в огне, то здесь, то там фронты, и кровью захлебнулся Сумгаит. Здесь молятся войне, виновны все, и ты... И лишь Аллах по-прежнему молчит. Пророк, ты нас учил уметь держать ответ за каждый индивидуальный грех. Теперь ты помолчи, я помню: знанье - свет, - работу нашу (ад) не для потех. Застыл на старте "ИЛ", готовый прыгнуть прочь, вобрав в себя последний батальон... Пророк, ты нас учил, и нам уже невмочь! Рассудит Бог иллюзий моих сон.
* * *
Портреты
Портреты, портреты... У них плачут вдовы-солдатки. Их черные ленты заставят любого грустить. Не надо молиться, и слезы не лейте украдкой, пусть в памяти лица их только останутся жить. Они уходили по горным дорогам Афганским и верили в крылья, когда серпантины их жгли, и помнили вербы в дожде пулеметов душманских, таская под сердцем щепотку родимой земли. Вот смотрят бесстрастно, как судьи, узнавшие что-то, хоть было не ясно, чем кончится этот поход. Портреты, портреты... Полки, батальоны и роты надели береты, чтоб солнце пошло на восход.
* * *
Проклятые пески
- В исполнении автора музыки Бориса Мызникова
"Я завтра снова в бой сорвусь"...
И. Тальков
А где проходит фронт?
Опять война?
В оскале чей-то рот,
в глазах вина.
И снова барабан
в сердцах, в висках.
А память - караван
опять в песках.
: Проклятые пески,
ущелья гор,
где всё вокруг тиски,
где каждый вор.
Груз "200" вновь и вновь
идет - поток.
Зачем вы льете кровь? -
Восток!
Ну, где проходит фронт,
скажи солдат?
Привык идти вперед?
А путь - назад.
Война идет в душе,
там вечный спор.
А ты жуёшь клише,
мстишь до сих пор.
Россия и война,
как мать, жена.
У них судьба одна,
всегда черна.
Не хочешь - не живи,
из дома - прочь.
А дальше нет любви -
сомнений ночь.
Земля, где сотни лет
повсюду фронт,
уже забыла свет -
во тьме бредет.
А чей-то барабан
стучит приказ:
"Вперед на бой, баран!" -
и тут же в пляс.
А барабана дробь
(читай, взгляни)
вверху - твой медный лоб,
внизу - они.
В итоге - их число,
их деньги, друг!..
Но снова понесло...
Проклятый круг.
* * *
Саперы
Не асфальт, а разбитые в пыль серпантины дорожные мерим. Не ковыль, как разливы, и терем - здесь кровавый стоит чернобыль. Горький запах развеян вокруг, всюду гарь от воронок и взрывов. Серпантин вдоль обвалов, обрывов - это наш заколдованный круг. И восход от восхода, как ночь, разделяет нас лезвие бритвы: где удача, где только молитвы, - где себя удалось превозмочь. И ладонями пыль разгребая, мы не ищем ни ада, ни рая, - интуиция, чувство беды, как глоток родниковой воды. Только им верим больше всего, лишь они нам у проволоки скажут, что удача на чертовом кряже не зависит от воли богов. На ладони - натянута нить - затаилось дыхание жизни. На ладонях у гор для Отчизны мы занозы должны устранить. И ступают ребята в пыли, уходя по дорогам-засадам, как по проволоке верх клоунады, расчищая для жизни тылы.
* * *
Солдатские письма
По дорогам окольным, заветным, по вагонам зимою и летом, самолетами выше облака ходит почта моя в треугольниках. Ходят письма со штампом строгим, фиолетовым, как закаты, по путям, перекресткам долгим, перетянутые шпагатом. Почтальоны, как прежде, важно нам приносят синиц бумажных, от родных, где лежат ответы, от любимых своих приветы. Только мне облаками алыми, парусами в открытом море эти письма - квадраты малые - Не приходят в своем уборе. Кто-то ходит счастливым месяцем и в кругу приседает, вертится. Только мне на душе тревожно - в ожиданье надежда ложном. И уже золотистыми листьями покрываются в сердце ссадины. В прежних строчках ищу я истины - ледяные холодные градины. Разбредаются письма солдатские по подушкам вестями штатскими, и под сердцем образом милым, ожидающим встречи с любимым. Только мне в ожидание радости встречи прошлого киноленты. лишь мельканье в глазах от усталости сквозь струящийся дым сигаретный. По дорогам окольным, заветным Ходят письма со штампом лета, безответные и горячие, словно путник с глазами незрячими. Пусть ответ мне в почтовом, скором, в самолете, спустившимся с неба, принесут, и он будет добрым, как глоток, вкус горячего хлеба.
* * *
Танковая атака
В окопах - обвалованы, в сетях - замаскированы, мы ждем, когда настанет наш черед. И в тишине нетронутой, лишь дымкою подернутой, как выстрел, прозвучал сигнал "вперед". И в сизом дыме (выхлопы) ревут движки - не стихли бы, вминают траки жухлую траву. И подползает веером наш клин, как птицы с севера, вся наша рота к вражескому рву. А он водой затопленный, весь в надолбах - застолбленный. И от разрывов морщится броня. И рикошет, как молотом по наковальне, с грохотом вдоль башню процарапал, нас браня. Гад косит пулеметами, в ответ - из пушек доты мы. Глаза слезятся и першит во рту. Мосты уже поставлены, пехота в рост - "За Сталина!" - И нам прорваться нужно за черту. Но берег - рот в оскале нам, вот башня взрывом свалена: друг борт подставил и теперь горит. А черный дым - затмение - стелился из забвения, он нас прикрыл, как тайну лабиринт. В траншеях проутюженных от смерти все застужено. Ведь наша месть - священная война. Идет на Запад строго вслед за нашей ротою рассвет, за танками - победная весна.
* * *
Война-Кавказ
Еще сутки всего назад мир пьянел от любви, вина. А сегодня погиб солдат и вступила в права война. На устах всех Чечня, Кавказ, брызжет ядом вокруг слюна. Телевиденья черный глаз нам внушает, что Бог - война. Нет закона любви к другим, ближний - враг, и на всех вина. Нет, не выйти теперь сухим: разливается кровь - война. Рвет железо людскую плоть, улыбается сатана. Что там Молоху мясо, кость... - в пыль сотрет, ведь идет война. Караваны из грешных душ, и приют для них лишь Луна. Интересы - от нефти куш. Все в движении. Здесь - война. Вдоль ущелий растут "грибы": черный дым и огонь - стена. Где безумные правят лбы, на уме там всегда война. Дремлет сытое воронье, всхлипы жалобные - зурна. И не важно, что все - вранье, суть вся в том, что нужна война. И воздастся нам всем сполна. У Косы есть своя длина. Правит миром у нас - Она - наша Смерть. А цена - война.
* * *
Возвращение
Остались листья октября -
ушедших в прошлое признаний.
Вернувшись в пристань из скитаний
из лет несбывшихся желаний,
узнали, что вернулись зря.
Родной мой край - мираж, мираж.
Тот прежний дом - пустынный пляж.
Струится в воздухе лишь смог.
Здесь замок был, теперь - песок.
Родной мой дом, ты память снов.
Мы все из блудных - из сынов.
Тебя мы ищем - не нашли.
Откуда мы?
Зачем пришли?..
Опять морозов седина
легла на землю в бабье лето.
Но это тоже было где-то,
где жизнь казалась черной метой.
И здесь, как там, - опять стена.
Последний лист, как вечный звон,
в луче последнем солнца стынет,
и снова посох вязнет в глине...
Уходим в ночь. Пусть ветер в спину.
Уходим в свой последний сон.
Вся наша жизнь - крушенья раж,
судьбы изломанный пейзаж.
Но путь - один, через любовь.
Мы все сюда вернемся вновь.
Вся наша жизнь - мираж, мираж...
* * *
За тех, кто не вернулся
Победы нет, и не слышны раскаты салютов в честь закончивших поход. Лишь алых звезд прибавилось на скатах погостов, обозначивших исход. Лишь в душах пепел корчится и стынет, еще гвоздики в мраморе горят, и плачут вдовы, матери поныне, сменив на траур праздничный наряд. Как из-за зим выходят робко весны, туманные, разбухшие в ручьях, так наши девы, расплетая косы, в глаза портретов смотрят при свечах. В ночах мятежных мятые подушки, под утро влажные - осенний мох... И грусть друзей, поднявших молча кружки за тех, кто не вернулся, кто не смог...
* * *
Загадай цыганочка
- Песня - в исполнении автора музыки Александра Бабенко (Ворона)
Нам дорога дальняя - карта не игральная, и края заморские, где казенный дом, как судьба без радости, детство, что без сладостей, хоть дела геройские выпадут потом. Счастье здесь с иголочку брошено на полочку, а на жизнь гадание - это каждый день. Барабан вращается, трусость не прощается, каждое задание - солнце или тень. Загадай цыганочка про Любовь и мамочку, как живут родимые - только не вранье. Расскажи красавица (Чеки вот за здравицу), - горы нелюдимые, кружит воронье. Нам дорога дальняя - карта не игральная. Вот, увитый розою туз трефей, как крест. С жизнью - как получится, главное - не мучиться. Только б под березами нам хватило мест.
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |