* * *
Ножеточка
Синим плюшем майской ночи занавешено окно. Слесаря и ножеточи в ножеточке пьют вино. От хромированной стали пляшут тени на стене. До чего же мы устали жить в своей родной стране. 300 грамм для нас цветочки - это все равно, что чай. сирый праздник в ножеточке разыгрался невзначай. И уже бегут на трассу полуночные гонцы. Чтой-то с нами будет к часу раз попало под уздцы... Не с весеелья, не со скуки, не с похмелья, не со зла... Просто через дни и муки нас кривая повезла. Просто каждому обрыдло это счастье - быть живым. Мы же быдло, ну а с быдла спрос как с белых яблонь дым. Неудачи и похмелье - 2 связующих звена. Мы как дети подземелья у открытого окна. Наши лица стерли годы, за спиною ни хрена. Принимали наши роды акушеры с бодуна. И от ихнего угара с детства тянется от нас Вечный запах перегара в ранний час и в поздний час. И от ихнего похмелья у точильного станка Наше общее веселье, наша общая тоска. Никакого нету смысла в нашей пьяной болтовне. И луна, как бля, повисла в символическом окне. И оконное пространство - как последняя черта... Кто твердит, что это пьянство - тот не знает ни черта... Синим плюшем майской ночи занавешено окно. Слесаря и ножеточи в ножеточке пьют вино. От хромированной стали пляшут тени на стене. До чего же мы устали жить в своей родной стране.
* * *
Папа Карло
До чего же мне надоело с мужиками ходить на речку, С мужиками ходить на речку, превращать выходные в пьянку. Смастерю-ка я из полена деревянного человечка, Назову его Буратино, в антикварном куплю шарманку, Натяну на старую шляпу два пера голубиного кроя, Дедов плащ отыщу в чулане и отцовские "скороходы", Натяну дырявые джинсы, дверь входную на ключ закрою И пойду по дворам весенним за гроши продавать свободу. Будет плакать моя шарманка, навевая грустные думы, Будет цокать мой человечек деревянными башмаками. А из окон пятиэтажек сердобольные толстосумы Будут двор устилать весенний неразменными медяками. До чего же мне надоело покупать в магазине гречку, Ненавидеть свою работу и в музеях смотреть картины... Смастерю-ка я из полена деревянного человечка, Научу его бить поклоны, назову его Буратино. Мы пойдем по степным дорогам мимо пашен и мимо речек, Мы разучим такие песни, от которых вы не уснете. Будет плакать моя шарманка, будет кланяться человечек, Будет мелочь звенеть в карманах и лягушки квакать в болоте. Только где мне найти полено, чтобы было смирней овечки, Чтоб не плакало и не стонало под разбитым моим рубанком? Нынче кланяться не желают деревянные человечки, Да и в бутике антикварном невозможно купить шарманку...
* * *
Паромщик
Пала изморозь на травы в цвет моих седин. У паромной переправы я стою один - инженер, квартиросъемщик, депутат и проч... Перекинь меня, паромщик, через эту ночь. Там, за сухонским туманом, почитай, лет пять на погосте деревянном спят отец и мать. Помню - звали: "Где ты, Вовка? Прилетишь, аль нет?" Но... загранкомандировка в город Эрденет. Но... заботы и проблемы. Но... сплошные "но". Не касался этой темы я давным-давно. И пока судьба крутила жизни жернова, на родительских могилах выросла трава, покосились и осели скромные кресты... Эй, паромщик, в самом деле, что же медлишь ты? Тишина. Лишь что-то шепчет Сухона-река, да от холода все крепче давит грудь тоска. Пала изморозь на травы в цвет моих седин. У паромной переправы я стою один - Пала изморозь на травы. Сыро и темно. Здесь паромной переправы нет давным-давно.
* * *
Песенка о вологодских погодах
На Марсель обрушился мистраль, посрывав все форточки с петель. А у нас 6 месяцев - февраль, а потом 6 месяцев - апрель... Бьют снежинки в мутное стекло. Боже, как тоскливы эти дни... А в Париже сухо и тепло, и цветут каштаны в Сен-Дени. Вместо лета пришла зима, и от снега бело в лесу. Это время сошло с ума и безвременье - на носу. Это мой мимолетный век замыкается парой строк. А всего и делов-то - снег, что ложится у самых ног. В Мексике все лето, как назло, солнце полирует Монтеррей, а у нас дороги развезло после продолжительных дождей. И темнеет мокрая листва на холсте июльских непогод. И ложатся грустные слова в старенький потрепанный блокнот. И плывут мимо луж дома по полуночной темени. Это время сошло с ума на пороге безвременья. Это мой мимолетный век замыкается парой строк...
* * *
Письмо с леспромхоза
Ребята, я пишу вам с леспромхоза. У нас на леспромхозе благодать. Ни драма, ни поэзия, ни проза Про нашу жизнь не в силах написать. Мы валим лес налево и направо. Но денег нет, ах, черт меня возьми! Зато, как все, и мы имеем право Голосовать и жаловаться в СМИ. Нас продают уже 4 года То москвичам, то местным первачам. Такая запредельная свобода И в страшном сне не снилась Ильичам. Купите нас хоть вы, товарищ Сталин, Внеся порядок в этот раскардаш: За годы перестройки мы устали От этих многочисленных продаж. Мы на мели - в фуфайках и спецовках. И люди в форме - тоже на мели... Милиция на лесозаготовках! Такое, блин, не снилось и Дали. Вы морщились в гробу, товарищ Сталин: Мол, как же вы живете, мужики? Их промысел, конечно, нелегален, Но есть хотят не только лесники. Вчера мы хоронили двух марксистов. Мы их не укрывали кумачом. Один из них был левым трактористом, Другой опился левым первачом. И перед тем, как навсегда скончаться, Он нас собрал у ветхого стола. Велел с утра с дефолтом разобраться И тихо вскрикнул: "Путин - голова!". Живите тыщу лет, товарищ Путин! И пусть мы вымрем, как враждебный класс, Мы верим, что когда-нибудь наступит Век процветанья. Жалко, что без нас...
* * *
По Белому озеру
По Белому по озеру сквозь утренний туман Летит к заветной цели наш потрепанный "Буран". Мы все сомнения оставили на дальнем берегу. Дай бог сегодня не проскочим наши вешки на снегу По Белому озеру (4 раза). По Белому по озеру сквозь утренний мороз, Оставив за спиною Белозерский леспромхоз, Дела, проблемы и заботы, лесосеки и профком, Мы - на рыбацкую работу сквозь субботу с ветерком По Белому озеру (4 раза). Рыбацкая работа - не зевота от тоски: Здесь испокон веков в почете лишь крутые мужики. И наплевать, что ты начальник, что скупил почти всю Русь... Вот как распешишь эту майну - там посмотрим, что за гусь... По Белому озеру (4 раза). Обветренные лица, затемненные очки. Дивится заграница: дескать, что за дурачки. Да сами вы придурки - вам же сроду не понять - Как это классно: по морозу на "Буране" погонять По Белому озеру (4 раза). По Белому по озеру сквозь утренний туман Летит к заветной цели наш потрепанный "Буран". Мы все сомнения оставили на дальнем берегу. Дай бог сегодня не проскочим наши вешки на снегу По Белому озеру (8 раз).
* * *
Поездка в Никольск
Надоело щи хлебать в шумном городе, пить вино и целоваться взасос. До свиданья я скажу стольной Вологде и махну к себе в родной леспромхоз. Сколько лет я не был там - страшно вымолвить. Заждалась меня родня у плетня. Вот приеду, отряхнусь, руки вымою и задумчиво скажу: "Вот и я"... А родня меня в обнимку: "Ну, здорово, блудный сын! Ты ж у нас на фотоснимке на стене висишь один... Ты ж у нас мастак по прозе, лауреат и ветеран. Оставайся в леспромхозе, напиши про нас роман". Покуражусь я чуть-чуть для приличия - как-никак известный мастер пера... Бултыхнет в моем стакане "Столичная": "За романтиков, скажу, топора". Замахну одним глотком по никольски я, малосольным огурцом причащусь. Покурю и на вопросы на скользкие брошу важно: "Хорошо. Остаюсь". А родня меня в обнимку: "Вот и славно, милый наш. Мы тебе подгоним Нинку и подарим патронташ. Будешь зайцев на морозе поливать из двух стволов. В нашем славном леспромхозе зайцев больше, чем клопов". Вот приехал я в Никольск. Со свиданьицем! А родни моей - братан да сноха. А брательник у меня - горький пьяница, от него жена ушла от греха. Остальные разбрелись да разъехались, на погостах обрели свой покой. А братан мне говорит зло и нехотя: "Раз приехал - то давай по одной". Пили целую неделю, дрались около плетня. Почтальонша еле-еле достучалась до меня. Получите телеграмму! Вас в субботу ровно в 5 ждут с гитарой на программу - о Никольске рассказать. Это некто Радионов и его программа "Лес" проявляют к вам обычный журналистский интерес. Похмелил я братана, как положено, он козлом меня назвал - и в запой. Сел в автобус я, такой промороженный, и поехал на канал на второй. Рассказал там, как устал в шумном городе, пить вино и целоваться взасос. Как сказал я "до свидания" Вологде и махнул к себе в родной леспромхоз. Сколько лет я не был там - страшно вымолвить. Заждалась меня родня у плетня. Вот приехал я в Никольск, руки вымыл я и задумчиво сказал: "Вот и я"... А родня меня в обнимку: "Ну, здорово, блудный сын! Ты ж у нас на фотоснимке на стене висишь один... Ты ж у нас мастак по прозе, лауреат и ветеран. Оставайся в леспромхозе, напиши про нас рома
* * *
Россия неделима
Нам нечего делить - Россия неделима, как море, как река, как небо над рекой. Как в небе облака, мы проплываем мимо отеческой земли, влекомые тоской. Тоской по временам святого Серафима, который завещал холопам и царям все время помнить, что Россия неделима, покуда хоть один в ней остается Храм. Нам нечего делить. Мы все отсюда родом. И пусть нас разнесло по разным берегам - мы все равно одним считаемся народом и молимся одним святыням и богам. И пусть лишили нас Прибалтики и Крыма и норовят враги нас сбросить со счетов. Пока Россия в нас - Россия неделима на Таллинн и Тифлис, на Питер и Ростов. Нам нечего делить не с турком, не с евреем. Они нам - не указ, и мы им - не указ. Мы - русские в душе, мы верим, как умеем. И Господи, прости неверующих в нас. Прости чеченцам злость и нетерпимость Риму. А мы уж как-нибудь сквозь тернии и тьму туда, где навсегда Россия неделима, где нас не разлучить вовеки никому.
* * *
Такая вот профессия
Эй, граждане, послушайте меня... Черкните мне о том, как вы живете, Пока я вас спасаю от огня, Кукуя на Ивачевском болоте. Хоть пару слов, хоть пару пустяков - О том, о сем, о ценах, о товарах. Но только чтобы все без дураков... Но только, чтоб ни слова о пожарах. Ну, уделите мне хоть полчаса! Мой адрес прост, как сведенья о Боге: Россия. Вологодские леса. Торфяник в километре от дороги. Эй, граждане, я вовсе не герой. Я темноты боюсь невыносимо. А, впрочем, здесь не пахнет темнотой - Здесь пахнет дымом, дымом, дымом, дымом. Он разъедает легкие, как ржа, И намертво въедается в одежду. Но мне нельзя покинуть рубежа. Я представляю веру и надежду. Мне не нужны другие адреса, Пока вокруг июнь моей тревоги: Россия. Вологодские леса. Торфяник в километре от дороги. Все, граждане, мне, кажется, пора Нырять в свои пожарные делишки. Работникам лопаты и багра Не светят приключенческие книжки. Не будет в них ни слова про меня. Да и письма вы тоже не черкнете, Пока я вас спасаю от огня, Кукуя на Ивачевском болоте. Такая вот профессия - спасать... Не требуя награды и подмоги... Россия. Вологодские леса. Торфяник в километре от дороги.
* * *
У заводской проходной
Вот и окончен мой путь от проходной до квартиры. Можно немного вздремнуть рядом с любимой женой. Я вас уже позабыл, люди из внешнего мира... Встретимся в 6.35 у заводской проходной. У заводской проходной кто с бодуна, кто от бабы, Кто ухмыляясь в усы, кто наполняясь виной... Все мы сегодня равны - и мастера и прорабы Утречком в 6.35 у заводской проходной. Вот и окончен мой путь от пирожков до трамвая... Спи, дорогая жена, ведь у тебя выходной... Ты исчезаешь во мгле, я о тебе забываю Ровненько в 6.35 у заводской проходной. Ты исчезаешь во мгле, я о тебе забываю Утречком в 6.35 у заводской проходной.
* * *
Усть-Толшма
В этой деревне дома заколочены, Жители двинулись прочь. Тихо крадется по Вологодчине Краткая летняя ночь. Светлыми звездами нежно украшена. Скрип незакрытых дверей... В этой деревне луна не погашена Светом ночных фонарей. Редкий туман понемногу сгущается. Мир, не подвластный властям... Старая женщина мне улыбается - Рада нежданным гостям. Думы уснули, заботы растаяли. - В горницу, мил человек... В этой деревне меня не облаяли, А предложили ночлег. Ночь отступает, кончается, пятится Боком к болотной воде. Где же ты, где, городская сумятица? Мысли тревожные - где? Трудное, трудное - все забывается И устремляется прочь... На Вологодчине тихо кончается Краткая летняя ночь.
* * *
Вестник Фмк
Я вписан в эту северную осень, Как живописец в свой автопортрет. Я вписан... И никто меня не спросит: Доволен я пропиской или нет? Я четко обозначен в этом мире, Так четко, как наколка у ЗК: Череповец, Проезжая, 4. И чуть пониже - "Вестник ФМК". Мне незачем менять свои маршруты, Автобусы, дороги, адреса... От проходной до бара - 3 минуты, От дома до подъезда - полчаса. Итог не важен, главное - участье! Все мечутся, а я не тороплюсь Свое фанерно-мебельное счастье Сменить на северсталевскую грусть... Я не нашел ни веры, ни карьеры. Ну, разве что достаток и покой... Я вписан в эту осень и в Фанеру Своею немозолистой рукой. Чем уже он, мой горизонт, тем шире Диагональ домашнего ПК... Череповец, Проезжая, 4. Ну, и конечно - "Вестник ФМК"... В душе шуршут газетные страницы, А на столе среди черновиков Лежат фотографические лица Начальников и передовиков. Мы все едины в этой общей куче До той поры, покуда в вышине Плывут фанерно-мебельные тучи В далекое парижское турне. Лети, моя Фанера, над Парижем! Пусть писают французы кипятком... Я это все, конечно, не увижу: Ни мордою не вышел, ни квитком... Я четко обозначен в этом мире, Я вписан и прописан навека: Череповец, Проезжая, 4. И чуть пониже - "Вестник ФМК"...
* * *
Восточная песня
Светлячки от нас с тобою скрылись на луне. Я хочу сосной родиться на твоей горе. Лунный свет плывет на запад в гулко тишине, на восток стремятся тени лилий во дворе. Звонко лает пес на гостя. Персики в цвету. Старый лис крадется тихо к заячьей норе. Этой ночью я старинный свиток не прочту. Я хочу сосной родиться на твоей горе. Ночь проходит. На пионе - капелькой роса. Я хочу сосной родиться на твоей горе. Скоро этот лес разбудят птичьи голоса. Как весеннее прекрасно море на заре! А пока луна играет маковками гор и мешает спать под утро местной детворе. Птицы нынче не закрыли двери на запор. Я хочу сосной родиться на твоей горе. Тихо тает надо мною Млечная река. Я хочу сосной родиться на твоей горе. Как похожи на дракона эти облака: он как будто искупался в лунном серебре. Лунный свет плывет на запад. И четвертый час на восток стремятся тени лилий во дворе. Я прождал тебя напрасно и на этот раз. Я хочу сосной родиться на твоей горе.
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |