Серебрятся травы,
Гнутся от росы.
В сапоги заправлю
Синие трусы.
Ватничек накину,
Продеру глаза,
Встану под рябину,
Глядя в небеса.
Вьются тучей мошки,
Пар, как от коня...
Бабоньки в окошки
Смотрят на меня.
Пусть дивятся чуду -
Эвон я какой!
Круче сельских буду,
Хоть и городской.
...Солнце ввысь взлетело,
Лес умыт и свеж,
На опушке белых
Ну хоть жопой ешь,
Журавлей по небу
Пролетает клин,
Эх, когда бы мне бы
Да за ними, блин,
Полететь, расправив
Синие трусы,
Над родимым краем
Средней полосы...
Мартовское солнце прорвалось в окошко,
От лучей бликует монитор...
Может быть, прерваться да пройтись немножко -
Все равно все мысли не о том.
Загашу компьютер и закрою офис,
Поднимусь неспешно до Тверской,
Съем какой-то дряни, выпью чашку кофе,
Полюбуюсь вешнею Москвой.
И мобильник чей-то рядом вдруг засвищет,
И, не разобравшись, что к чему,
Пальцы как-то сами номер твой отыщут,
Кнопочку зеленую нажмут.
А на Камергерском снег уже растаял,
Каблучки стучат по мостовой...
Я сижу в кафешке и с тобой болтаю,
Слушаю любимый голос твой.
Эх, ну что за жалость, связь вдруг оборвалась -
Протрепал все деньги, е-мое...
МТС - волшебник, скуповатый малость,
Счастье он в кредит не продает.
А над головою небо голубое,
Солнце ошалевшее печет...
Как же было классно - поболтать с тобою,
Просто пошептаться ни о чем.
Лив, анплагггд, СПб :)
Запись Петра Савченко, на фотоаппарат, за что огромное человеческое спасибо им обоим!
Каждым утром, ровно в семь пятнадцать
Взлетная дрожала полоса -
Молодой красивый камикадзе
Поднимал машину в небеса.
А внизу в рассветной дымке таял,
Как слеза на мокром кимоно,
Чайный дом, где гейша молодая
Машет веткой сакуры в окно.
И когда, закрылками качая,
Возвращался летчик налегке,
Радостно в саду его встречала
Гейша с рюмкой теплого саке.
Но однажды этот камикадзе
Не вернулся в город свой родной,
И устала гейша дожидаться
В белом кимоно у проходной.
А когда под утро возвратился
Из полета храбрый самурай,
Он увидел, как чужому ниндзя
Гейша его делает банзай.
Ах, как подло все в подлунном мире...
Взял он подходящий инструмент,
Трижды себе сделал харакири
И упал затылком на цемент.
А наутро снова на работу,
Снова тает город под крылом...
Ибо - первым делом самолеты,
Ну, а гейши - все-таки потом.
На вираже мотор завоет,
Как свора бешеных собак,
И пепел стихнувшего боя
Скрипит на выбитых зубах,
Дохнули вечностью вершины,
И каждый шаг смертельно крут...
Но настоящие мужчины
Ходы обратно не берут.
Играют волны, ветер свищет,
И мачта гнется и скрипит.
И на неведомых кладбИщах
Следы невиданных копыт.
И пусть слабак найдет причины
И выберет другой маршрут...
Но настоящие мужчины
Ходы обратно не берут.
А ты остыл к подобным играм,
Устал от стычек и погонь.
Побитым тигром к вялым икрам
В камине ластится огонь.
Дивана мягкие пружины,
Домашних тапочек уют...
Но настоящие мужчины
Ходы обратно не берут.
А будет буря - мы поспорим
И помумужествуем с ней!
Ведь между тучами и морем
Отважный пингвин всех сильней
И пусть ломаются машины
Во глубине сибирских руд...
Но настоящие мужчины
Ходы обратно не берут.
В дар завещали мне предки
С тысячелетней поры
Ржавую миску, объедки,
Проклятый рай конуры,
Хрипом сведенные жилы,
Злость, что вовек не скопить,
И - память о том, как я жил бы,
Если б сорвался с цепи.
...Дыбится шерсть, стекленея,
Лапы дрожат - не унять,
Если срываюсь во сне я
Драться, любить, догонять,
Пить лунный свет, словно воду,
Тенью скользить по степи...
Все бы за это я отдал,
Если б сорвался с цепи.
И, задохнувшись от злобы,
Сотней матерых волков,
Я, как хозяйскую глотку,
Рву сапоги чужаков.
Но отползаю на окрик,
Уши к спине прилепив...
Кем бы я был, что я мог бы,
Если б сорвался с цепи!
Звенят колокольцы в угодиях горних,
Струится с небес благодать.
Идет через двор с бормотухою дворник
Печали свои утолять.
Привычно бутылку раскрутит
Перпен-дикулярно Земле...
Как славно, что есть утешение людям
Всего лишь за сорок рублей.
Припев:
И вечный вопрос - до получки дожить,
Жена задолбала с утра...
Об этом ли думал ты, дворник, скажи,
Когда песни пел у костра?
А дворник шуршит, словно дождь по карнизам,
Сандальями в такт дребезжа -
Запущена карма, небрита харизма
И аура, как у бомжа.
Опущены плечи и вежды,
В тумане сокрыты пути,
Порвались одежды, сносились надежды -
И, в общем-то, мать их ети...
Припев:
И запер проход запаркованный джип,
И сил нет тащиться с ведром...
Об этом ли думал ты, дворник, скажи,
Когда защищал Белый дом?
...Допьет он портвейн, словно ржавую воду,
Прикроет устало глаза...
Как славно, что есть утешенье народу
Все двадцать четыре часа.
И вновь колокольцы услышит,
И ввысь устремится душа...
И каждый пропеллер, едренать, задышит
Туда же, куда и дышал.