|
|
Дорога, куда ты меня везешь? Дорога, я твой вечный правитель. Дорога, за что ты меня бьешь? Дорога, я твой царь-укротитель Дорога, дорога, дорога. / 2 раза Закат затылком чешет голову, - Дороге полоса чужбин… И я – один, на жизненной дороге. Ну почему, дорогой я губим? Дорога – вечный запах не открытого, Дорога - вечный ад для поездов, Дорога – я твой укротитель… Дорога - у чужбин-низов. Дорога, дорога, дорога / 2 раза А. Балашов 2002 г.
А. Вяргизову По улицам мертвого города, По периметру мертвых ножей, Ходит просто парень, На крыльях девяти этажей Мертвый город хоронит Проклятые цепи огня, Где в ближнем углу стоит кто-то И пытается сглазить тебя. Новогодняя елка огнями Сверкает крылатые дни, И темными, точно звездами Полоски мои сочтены. Открытые бары и очи Оставлены в сумраке дня, Затуманились бледно и очень Отразили сущность меня. Закрыли нас в сетку полоски, Задвинули щелочь свобод, Осталась надежда на сноску, - И откроют мой ящик-комод. По улицам мертвого города, По периметру мертвых ножей, Где нас сверху рассмотрит Город девяти этажей А. Балашов 2001 г.
Тем, кого нет сейчас с нами Загибаемся в столбах В пулевых коробках, Наступая им на кнопки, Разлетевшихся в наш прах. По утрам, на поле лысом Мы стоим как столб шестой Он кричит всем нам: "Постой!" Разбежавшимся, как крысы В волосатом первом веке Мы становимся лысее А относимся почтее К правилам, что вводят ЗЕКи Шестые столбы повсюду, везде Я шестой столб, А прошлое где? Мы живем законам самоболи, Мы стоим ногами в небеса, Мы не выполнили своей роли, - Лишь наполняем ей глаза Периферия правит землей, А мы загибаясь тонем, Мы самих себя хороним, И даже столб стоит пустой Шестые столбы повсюду, везде Я шестой столб, А прошлое где? А. Балашов 2002 г.
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |