|
|
Я пишу ее портрет... Грубый холст ласкают краски, Образ той, которой нет, Мне являя, словно в сказке. Я леплю ее из снов, Из фантазий и тумана. Я творю свою любовь - Сладкий плод самообмана. Нервный трепет тонких свеч Оживит ее улыбку, Над холмами снежных плеч Ночь волос задышит зыбко. Я ее воздушный след То ловлю, то вновь теряю - Образ той, которой нет, Незнакомкам примеряю.
В череде суетливых буден Среди моря снующих граждан Двое, встретившись, позабудут Обо всем, что казалось важным. Мы со временем ладим еле, Но для них по иным законам Потечет оно. В самом деле, Торопиться куда влюблённым? Любовь счастливая -- пора беспечная, Ещё не знает, что она не вечная. Что такой не было любовь уверена, Она не знает, всё уже проверено. Их малюсенький райский остров, Как преграду, толпа встречает, Только двое влюбленных просто Её натиск не замечают: Как прибой безразлична ругань, Нипочём осужденья пена, Что в открытую льнут друг к другу, Что целуются откровенно. Любовь счастливая от глаз не прячется, Она не знает, что потом наплачется. Когда её пожар ветра повыдуют... И почему ей только все завидуют?
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |