|
|
Я пил из черепа отца За правду на земле, За сказку русского лица И верный путь во мгле. Вставали солнце и луна И чокались со мной. И повторял я имена, Забытые землей.
НА ПИРУШКЕ В мире скука, а у нас пирушка, Честь по чести дольный стол накрыт. На одном конце палит Царь-пушка, На другом Царь-колокол гремит. Поднимите, дьяволы, стаканы Выше свеч и белых облаков! Не про нас ли говорят курганы И тоскуют сорок сороков? То не сизы соколы слетались, То встречались наши хрустали. В честь встречались, в почесть расставались. Мед и пиво по усам текли. Все имело место или дело, Даже время Страшного Суда. Не в твою ли душу залетела Снулая падучая звезда? И не ты ли посреди пирушки Пал лицом на стол, зело разбит? На слуху ни пушки, ни хлопушки, Даже колокольчик не звенит. . А когда привечный гром ударил, - Вскинул ты, не открывая глаз, Голову, стакан рукой нашарил И махнул во сне благословясь. Может, Бог тебя во сне приветил, Или черт поставил свой рожон? Страшный Суд проспал и не заметил... Вот что значит богатырский сон! Мы такие версты отмахали, Догоняя свой последний час!.. А про Страшный Суд мы не слыхали. Он прошел, но не дошел до нас.
* * * Поэзия есть свет, а мы пестры... В день Пушкина я вижу ясно землю, В ночь Лермонтова - звездные миры. Как жизнь одну, три времени приемлю. Я знаю, где-то в сумерках святых Горит мое разбитое оконце, Где просияет мой последний стих, И вместо точки я поставлю солнце.
ВЕЧНЫЙ КРУГ Мне снился человек матриархата. Он на меня похож был, как на брата. Он мне признался: "Ненавижу баб! Я оплодотворитель! Жалкий раб..." Проснулся я, соображая туго. Сообразил. И тотчас спился с круга.
ВЕРА Опять бурлит страна моя, Опять внутри народа битвы. И к старцу обратился я; Он в тишине творил молитвы. И вопросил у старца я, Что в тишине творил молитвы: -Зачем бурлит страна моя? Зачем внутри народа битвы? Кто сеет нас сквозь решето? И тот, и этот к власти рвется: -Молись! - ответил он.- Никто Из власть имущих не спасется.
ВОЗВРАЩЕНИЕ Шёл отец, шёл отец невридим Через минное поле. Превратился в клубящийся дым - Ни могилы, ни боли. Мама, мама, война не вернёт... Не гляди на дорогу. Столб крутящейся пыли идёт Через поле к порогу. Словно машет из пыли рука, Светят очи живые. Шевелятся открытки на дне сундука - Фронтовые. Всякий раз, когда мать его ждёт, - Через поле и пашню Столб клубящейся пыли бредёт, Одинокий и страшный. 1972 г.
ЗАБОР Покосился забор и упал, Все заборы в России упали Голос свыше по пьянке сказал, Что границы прозрачными стали. Это верно я вижу простор, Где гуляет волна за волною, Потому что упал мой забор Прямо в море - и вместе со мною. Оглянуться назад не успел На поля и могилы родные На два голоса с ветром запел: - Ой вы, кони мои вороные! Позабыл я про радость труда, Но свободно дышу на просторе И уносит меня в никуда На родном деревянном заборе.
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |