|
|
БАРД С веком песней расквитаюсь, окуджавский ученик. Просыпаюсь и хватаюсь за гитару в тот же миг. Помыслы мои известны: для души, не для красы целый день слагаю песни, рву гитарные басы. Час - гитаре, два - забавам, все же я не автомат, все же я не Розенбаум, чтобы петь про все подряд. Свыше мне мотив подарен, он один владеет мной. Точно в срок спешу к гитаре, к девочке моей родной. Как судьба ни обижала, к ней питаю интерес. Мой учитель Окуджава улыбнется мне с небес.
ЦЫГАНСКАЯ СВАДЬБА Визжали струны, кровь кипела, стирались бутсы в порошок, и дама треф мне сладко пела, Что не напрасно я пришёл. Она лукавила, темнила, влекла, дышала горячо. Меня пугало и манило ее открытое плечо. Как жаль, что нужно нам проститься, что подружиться не смогли. Взмывали кони, словно птицы, и отрывались от земли. ...Огонь цыганского веселья давно угас, но до утра над степью музыка висела, как дым вчерашнего костра.
ГАСИТСЯ ВЕРХНИЙ СВЕТ... Гасится верхний свет. Глухо падает штора. Что такое поэт? - Театр одного актера. Мало ль, скажи, тебе бешеного фурора? Жить вопреки судьбе - театр одного актера. Выхода нет. Держись! Счастье обманет скоро. Помни, что смерть - как жизнь - театр одного актера.
ИНТЕЛЛИГЕНТЫ ВЫПИВАЮТ... Интеллигенты выпивают и знают, что обречены. Интеллигентов выбивают вожди, чекисты. Цвет страны по тюрьмам гробится, по зонам, ему известно что почем. Он быть навеки поднадзорным, интеллигент наш, обречен. Простите, Осип и Марина, интеллигентность - не живет. Сегодняшний пещерный рынок нас всех унизит и добьет. Холопство ставит ногу в стремя. Холоп кликушествовать рад... Глухонемое наше время мычит и плачет невпопад.
КТО ПОДСКАЖЕТ МНЕ... Кто подскажет мне простые безыскусные слова? Никого вокруг. Пустыня. Называется Москва. Надо рвать, крушить и мчаться в те края, где ждут меня. Прощевайте, домочадцы, покатил судьбу менять!.. Отчего же сердце стынет? Почему душой продрог? Никого вокруг. Пустыня. Называется Нью-Йорк.
ЛЮБОЙ ТОРЖЕСТВЕННЫЙ ДУРАК... Любой торжественный дурак у нас начальник над поэтами. В отчизне беспросветный мрак, и обречен поэт поэтому. Все перебиты соловьи, давно их трель вождям наскучила. Вожди народной ждут любви и требуют вранья трескучего. Одни поэты пали ниц, другие, в ком побольше мужества, сбежали в заумь без границ иль в истеричное кликушество. Но я обычные пишу стихи. Ни с теми я, ни с этими. С провидцами я не дружу, с девицами дружу отпетыми.
МОНОЛОГ АКТЁРА Я для юродств не создан. Хватит юлить и врать! Путь от подмостков к звездам кто посмеет прервать? Знаю, он очень труден, но ведь прирос к стопам! В руке моей жадно будет с водкой дрожать стакан. Стану на части рваться, юшкой кровавой течь, чтобы хоть искру счастья в ком-нибудь да зажечь. Душу не прячьте, тратьте. Хватит на всех небес... Я ведь помру в антракте. К черту! Играю без!
НОВЫЙ ЗАВЕТ Барьеры... Галеры... Химеры... Всяк цезарь то вор, то дурак. Две тысячи лет новой эры - огромный погромный барак. На месте, где совесть, - заплатка. Куда ты ни кинься - беда. И прежде бывало несладко, но так, как теперь, - никогда... Не тронь мою душу, не мучай, уже не холоп я, не раб, о век мой, гремучий, дремучий, огромный погромный этап.
ПРОКЛЯЛА СВОИХ МЁРТВЫХ РОССИЯ... "Быть знаменитым некрасиво..." Борис Пастернак Прокляла своих мёртвых Россия, А живые кивали согласно. Знаменитым здесь быть некрасиво, Здесь постыдно им быть и опасно. То в петле, то в психушке таланты, А в сердцах беспросветная осень. С милосердьем в Отчизне неладно. Иль она не отчизна нам вовсе?
ПРОЩАНИЕ С АЭЛИТОЙ Аэлита?.. Ассоль?.. Лорелея?.. Мне-то что до заморских имен? Не Ассоль я люблю и жалею, А Танюшку, чьим взором пленен. Выйду в сумрак, белесый, декабрьский, Рай душе в ожерелье оков... Что с того, что кому-то дикарской Вдруг покажется наша любовь? Для меня это вовсе не дико. Душу греют морозец и снег. Аэлита, Ассоль, Эвридика, - Прощевайте, девчонки, навек!
СТРАНУ МОТАЛО КАК ПОПАЛО... Страну мотало как попало - из ада в ад, из бездны в бездну. Страна искусно истребляла своих пророков повсеместно. Пройди Сибирью, Волгой, Крымом - везде флюиды страха, краха. Поэт и власть. Поэт и рынок. Поэт и чернь. Поэт и плаха.
ТЫ ГОВОРИШЬ, ПОГОДА ПОРТИТСЯ... Ты говоришь, погода портится? Да что ты, милый, Бог с тобой! Винца хлебни двойную порцию - и песни пой. Те, длинно-горестно-разгульные, чей век пропет-не перепет: про жаркий шепот у багульника, про молний свет. Еще припомни "Очи черные" и струны не жалей свои. Былое нынче перечеркнуто: не жди любви... Вздохнешь, затужишь над гитарою. Где молодость? - Ищи-свищи!.. - Ты напоследок спой нам старую: "В той степи глухой умирал ямщик..."
В ДЕРЕВУШКЕ, ГДЕ ГОРЯ ХЛЕБНУЛИ ВСЕ... В деревушке, где горя хлебнули все досыта, где на каждом подворье лютует беда, услыхала девчушка по радио Моцарта - поразилась, опешила вдруг навсегда. По тропиночке скользкой, исхоженной, узенькой, где с обеих сторон чахнут яблоньки в ряд, поспешила девчушка вдогонку за музыкой и уже никогда не вернулась назад.
ВОЗВРАЩЕНИЕ И ничего не надобно отныне Новопреставленной болярыне Марине... М. Цветаева (1916) Окна заперты ставнями. Проблески солнца слабые. Будешь новопреставленной в безучастной Елабуге. Любовь была - безответная. Зря столько земель пройдено. Знать не знала, не ведала, что встретит удавкой Родина... Кончились все страдания? В церкви ль тебя оплакали? Близкие где же?.. Дальние накроют землей в Елабуге.
ЖИВЁМ БЕЗДАРНО И КОРЯВО... Живем бездарно и коряво, в сердцах смятение несем, во всем заведомо не правы, заведомо грешны во всем. Небесный полог гладью вышит, отрада в странствиях ночных. Счастливые стихов не пишут и даже не читают их.
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |