|
|
ЧТОБ ТОРОПИТЬСЯ УМИРАТЬ... Чтоб торопиться умирать, Достаточно причины, Но не хочу объектом стать Судебной медицины. Я все еще люблю рассвет Чистейшей акварели, Люблю луны латунный свет И жаворонка трели...
ГОВОРЯТ, МЫ МЕЛКО ПАШЕМ... Говорят, мы мелко пашем, Оступаясь и скользя. На природной почве нашей Глубже и пахать нельзя. Мы ведь пашем на погосте, Разрыхляем верхний слой. Мы задеть боимся кости, Чуть прикрытые землей.
НЕ ОТКРОЕМ ПЕСНЕ ДВЕРИ Не откроем песне двери, Песня нынче не нужна. Мы не песней горе мерим И хмелеем без вина. Камнем мне на сердце ляжет Гул тяжелый хоровой. Песни русская протяжность, Всхлипы, аханье и вой...
ПОЭЗИЯ - ДЕЛО СЕДЫХ... Поэзия - дело седых, Не мальчиков, а мужчин, Израненных, немолодых, Покрытых рубцами морщин. Сто жизней проживших сполна Не мальчиков, а мужчин, Поднявшихся с самого дна К заоблачной дали вершин. Познание горных высот, Подводных душевных глубин, Поэзия - вызревший плод И белое пламя седин.
ПРЯМОЙ НАВОДКОЙ Тороплюсь, потому что старею, Нынче время меня не ждет, Поэтическую батарею Я выкатываю вперед. Чтоб прицельные угломеры Добирались до подлеца, Подхалима и лицемера, Чернокнижника и лжеца. Не отводит ни дня, ни часа Торопящееся перо На словесные выкрутасы, Изготовленные хитро. И недаром боятся люди, Сторонящиеся меня, Самоходных моих орудий Разрушительного огня. Кровь колотит в виски! Скорее! Смерть не ждет! Да и жизнь не ждет! Поэтическую батарею Я выкатываю вперед.
СКРИПКА, КАК ЖЁЛТАЯ ПТИЦА... Скрипка, как желтая птица, Поет на груди скрипача. Ей хочется двигаться, биться, Ворочаться у плеча. Скрипач ее криков не слышит. Немыми толчками смычка Он скрипку все выше, все выше Забрасывает в облака. И в этой заоблачной выси - Естественный климат ее, Ее ощущенья и мысли, Земное ее бытие. Но мы, возвращаясь к земному, Добравшись по старым следам К родному, знакомому дому, Иное почувствуем там. Мы чем-то высоким дышали, Входили в заветную дверь И многое людям прощали, Чего не прощаем теперь.
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |