|
МИЛА ИНОМУ СМЕРТЬ, НЕЖДАННАЯ В БОЮ Мила иному смерть нежданная в бою, От пули, от меча, кинжала иль картечи, Кончина славная среди кровавой сечи, Где та ж судьба грозит оставшимся в строю. Мила другому смерть в постели, не таю, И суетня врачей, потом - над гробом речи, И вопли плакальщиц, и факелы, и свечи, И склеп на кладбище, и уголок в раю... Но не прельстит меня нимало смерть солдата: Ведь в наши времена его ничтожна плата. В кровати смерть скучна, она - удел ханжей. Хочу я умереть в. объятиях Дианы, Чтоб в сердце у нее, от горя бездыханной, Воспоминания воздвигли мавзолей
НА СТРОГИЙ СУД ЛЮБВИ... На строгий суд любви, когда меня не станет, Мое истерзанное сердце принесут, Кровоточащий ком, обугленный, как трут, Свидетельство того, как беспощадно ранят. Перед лицом небес несчастное предстанет, Где отпущение лишь праведным дают, Оно всю боль свою слепой Любви на суд Представит, а тебя в ответчицы притянет. Ты скажешь: это все Венера, все она И озорник Амур... мол, не твоя вина. Но ведь на них валить-нехитрая наука. Смертельный этот жар сама ты разожгла, И если Купидон пустил стрелу из лука, Твоя зеница - лук, твой быстрый взор - стрела.
ОДИН СОЛДАТ БЫЛ ПУЛЕЮ СРАЖЁН... Один солдат был пулею сражен, И смерть его была не за горами. Мы собственными видели глазами, Как он страдал, упав на бастион. Струилась кровь, и раздавался стон, В агонии он скрежетал зубами, Моля, чтоб мы его добили сами... Был ни живым, ни мертвым брошен он. И у меня зияет в сердце рана, Что нанесла жестокая Диана. Как описать мучения мои? Я знаю: смерть мне эта рана прочит... Добить меня прекрасная не хочет, И вот ни жив, ни мертв я от любви.
ОСТОЧЕРТЕЛО МНЕ ТРАНЖИРИТЬ МОЙ ДОСУГ Осточертело мне транжирить мой досуг, Свободу продавать мне больше неохота, На что-то уповать и ублажать кого-то, Во имя долга быть одним из верных слуг. Мне больше по душе пустынный горный луг, Ночлег под скалами и мрак под сводом грота, Густая сень лесов, где нега и дремота, Где столько отзвуков рождает каждый звук. Принцесс увеселять и принцев надоело, И даже мой король, который то и дело Мне дарит милости, увы, постыл и он. От почестей и ласк держаться бы подале, Не надо их совсем, уж лучше быть в опале, Чтоб не кричал никто, что я хамелеон.
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |