Волны шепчут, волны говорят - вернётся
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |
|
|
Клёны выкрасили город Колдовским каким-то цветом. Это скоро, это скоро Бабье лето, бабье лето. Что так быстро тают листья - Ничего мне не понятно... А я ловлю, как эти листья, Наши даты, наши даты. А я кружу напропалую С самой ветреной из женщин. А я давно искал такую - И не больше, и не меньше. Только вот ругает мама, Что меня ночами нету Что я слишком часто пьяный Бабьим летом, бабьим летом. А я забыл, когда был дома, Спутал ночи и рассветы. Это омут, это омут - Бабье лето, бабье лето.
Я понимаю, что смешно в глазах искать ответ. В глазах, которым всё равно - я рядом или нет. Глаза то лукаво блестят, то смотрят сердито, То тихонько грустят о ком-то, незабытом.
Листья жёлтые медленно падают В нашем старом забытом саду, Пусть они тебя больше не радуют, Всё равно, я к тебе не приду.
Мерный стук колес и поезд мчится, Покидая город ваш родной, Небо ночью звёздами искрится, Утопая в дымке голубой.
Отшумело, отзвенело бабье лето...
Рыжая, рыжая, Ты на свете всех милей, Рыжая, рыжая, Не своди с ума парней.
Веселой, шумною толпою цыгане табором идут. Всегда гитара под рукою, всегда играют и поют. И льется песня свободно, звонко, И в степь уносит лихой напев. Цыган играет, поет цыганка, И вторят им все таборный припев. В селенье вдоль степной дороги цыганку парень полюбил. И сердце, полное тревоги, в один аккорд с гитарой слил. И льется песня свободно, звонко...
Волны шепчут, волны говорят - вернётся
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |