Текст. Будет. Скоро.
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |
|
|
|
Уже четыре года мы с тобой
Не говорим друг другу "здравствуй"
По утрам - Боже мой! Но стоит ли об этом?
И на четыре слова в зной июльский
Я зашел к тебе под вечер
В дом новый твой, чтоб вспомнить лето,
Когда огонь не обжигал, а просто грел, и лес нам пел
О том, что голос, удивительно простой, мечтал о тех,
Что никогда на нас не сыплются с небес,
И по дороге из слез луны он шел к ним.
Не думай между строк, я слишком прост,
Моя душа - она как воск,
Одно дыханье огня - она твоя.
И все четыре глаза неспроста
Глядят в одно и то же небо,
Будто не было лет, а было лето,
Когда огонь не обжигал, а просто грел, и лес нам пел
О том, что голос, удивительно простой, мечтал о тех,
Что никогда на нас не сыплются с небес,
И по дороге из слез луны он шел к ним.
Текст. Будет. Скоро.
Как-то пришел ко мне друг, и говорит: "Спой что-нибудь попроще - как ветер белье полощет, Или как за окном голубеет в реке луна. Как они повстречались и навсегда умчались На загадочных рейсах в хрустальные города". И я подумал: "Ну, может, конечно, оно было и так...или так...ага... ...в общем, дело было приблизительно так!" -- Ты сидела в электричке-бричке, расходуя спички, Глядя в окно на залитый дождем пейзаж. Я играл на тромбоне в том же вагоне "Бонни" Или то, что любят пони и то, что делится на два. Ты, придавив ногой окурок, Подняла свой взгляд без лишней процедуры, Щелкнула пальцами в такт колесам: "Ах, какие танцы в позднюю осень!" Мы, разминая суставы, привлекли внимание целого состава. Всего лишь блюз - не более, не менее. И люди, позабыв о приличиях и о простуде, Удивительно точно вникали в постановку рельс. Ты, придавив ногой окурок, Подняла их всех без лишней процедуры, Щелкнула пальцами в такт колесам: "Ах, какие танцы в позднюю осень!"
Текст. Будет. Скоро.
Если ты боишься помять юбку, ты можешь снять ее.
Если ты боишься идти напролом, ты можешь выпить еще -
Мой блюз позволяет все, в нём "не" перед двоеточием запрещено.
И пускай сквозняк, я лучше шире открою окно!
Я не читал законов, но я видел, как их исполняют.
И я не видел кровь, я видел - уши чем-то переполняет.
Я не знал, что такое любовь, но я рад, что ты ко мне возвращаешься вновь,
И каждый раз про неё что-то напеваешь:
Love, love, love!
Всякое оружие есть оружие защиты,
Всякая атака есть действие во имя обороны, но
Я не люблю войну, я люблю тебя, ты, отвечая мне взаимностью, не прячешь глаза,
Но когда меня нет - шпагами вяжешь мне свитер, напевая
Love, love, love, oh baby, only love.
Унылых гор бетонная гряда седых поверий сжала сердце, Высоковольтные нервы-провода, портреты чудаков на дверце. Воспоминания о ней - она жила, потом пропала... И скороспело зажужжала пустой надежды злая тень. О, одиночество! О, одиночество! Белый корабль, мираж, но все же Хочется немного одиночества В четырех стенах. Лилово-розовые платья скрывают грани авеню. Строчат из автоматов братья, сорвав убогость на корню. Пусть стонет ржавая певица за белой радугой цветов, А кто бы дал воды напиться, без паразитов и без слов? О, одиночество! О, одиночество! Белый корабль, мираж, но все же Хочется немного одиночества...
Текст. Будет. Скоро.
Текст. Будет. Скоро.
С оловянным копьем жизнь ее стояла у тростника. Как асфальт под дождем ее сердце под бредни холостяка. Виртуальных надежд ее воплотить не сумеет герой станка. Может, время родить? "Подожди, сериал идет пока!" Эбонитовый щит оградил ее город на все века, Ведь по земле скачет Жид, запустивший свой гроб с молотка. И расслабленный дух отодвинул рубеж до лотка. Может, время идти? "Подожди, сериал идет пока!" Наше время стоит, мы застряли весной, сея на бетон. Соблазнительных пенсионерок уже не вмещает дубовый вагон. А на поле бурьян, а на складе надежд покати шаром! Может, время встать? "Нет, сериал, понимаешь, в лом..."
Текст. Будет. Скоро.
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |